Нам чужое кажется зримым,
Колесом в никуда гонимым,
Нездоровым, людским укором
Или попросту, глупым вздором…
На свое не глядим и вовсе,
Как в шестидесятых; с авоськой…
И теперь мы шагаем мимо,
Озираясь на пилигримов.
Все им катится, все идется;
Знают; позже им все зачтется…
И дорожная пыль клубящая,
И тропа к небесам уводящая.
Все увидится, все воззрится,
Только жизнь уж не повторится.
Что же мы, в стороне стоящие,
В сонном мороке, словно спящие…
Или следом за пилигримами,
Убрести нам, нуждою гонимыми?..
Для чего, зачем, почему?
Не понять, не узнать никому…
Путь...
© Copyright: Владимир Кремин, 2025
Свидетельство о публикации №225031200626
Свидетельство о публикации №225031200626
Рецензии