А110. В просторном небе

Поэт из  провинции Иван Черемисов занимался тем, что разбрасывал по ветру листки со своими стихами. Этим он экономил патроны для своего ружья, чтобы не стрелять в Одиночество. Которое ходило за ним по пятам, с горящим факелом в руках!

Пришли к нему грибы, имя которым опята, и заявляют:

– Дай нам бумаги, сколько сможем унести!

– А какие стихи вы предпочитаете: гражданские или про любовь?

– Нам всё равно, чем печку разжигать!

Иван потянулся за ружьём, но опята уже были далеко. И даже успели переплыть ближайшую речку!

Потом пришла милиция, блестя золотыми кокардами на фуражках, потом – блины. Кто их испёк, Иван так и не выяснил, но были очень вкусны. Сливочное масло оказалось первосортным: сразу видно, что деревенское!

А ветер уносил бумагу в небеса, крутя и так, и эдак, и дарил облакам, не умевшим читать. Долгие напрасные переговоры, попытка установить с воздушным простором контакт!

– Научу-ка я читать облака, а заодно и духов, обитающих в воздухе, – подумал Иван. – И принёс классную доску на лужайку.

Что случилось дальше, осталось загадкой для его односельчан. Только вышло так, что приезжал Путин и Чубайс. Что-то искали в силосной яме, оставшейся со времён СССР, и не нашли. Так и уехали ни с чем, вернее, улетели на вертолёте.

Только с той поры воздух стал наполняться разговорами, пестреть в глазах. И – то опята пролетят, то блины, то милиционеры. Даже Гитлер один раз пролетел, в штатском костюме. Он ведь на художника когда-то учился, толк в искусстве понимал!

А стихи, написанные Иваном, продолжали улетать в небеса. Лёгкие, весёлые и живые. Им небеса необходимы, чтобы дышать. И отключать людям мозги, раскрывая при этом душу. А та без труда справится с проблемами, которые сотворил человек, ещё не научившийся полёту.