Дневник СВО, Шебекино 12, 13, 15 февраля 2025г

12 февраля 2025 года.
Одуревшая, вынырнула сквозь вязкую толщу снов на поверхность. Поверхность в действительности оказалась непроглядной теменью - фанерные щиты, закрывают окна снаружи. Темно и в неоново-лунную ночь!
На часах горит надпись - два пятнадцать новых суток, двенадцатое февраля.
В ушах зуд и стрёкот, на душе поганая тревога, что такое?
Трясу головой и начинаю осознавать - это же Баба Яга! Прёт прямо на меня. Слышу ясно, даже слишком ясно, даже через закрытое окно с тремя стеклопакетами. Вот сейчас рванёт... Мучительные мгновения, стрёкот мотора наползает прямо на мою бедную головушку, злая птица кружит... Потом звук потихоньку сбавляет громкость - удаляется. Приходит запоздалое понимание - надо звонить, сообщать... но номер не всплывает в памяти... Вдруг мрачные ночные пределы вздрогнули - взрыв!
Что же, теперь сообщать не нужно, и так знают.
Вдалеке лопнули «бахи» прилётов, потянулись звуковые «хвосты» наших ответок.
... Не заснуть.
В библиотеке светло от звезд, там окна открыты всем чудесам белого света, там нет фанерных щитов. Фонари на улице не горят, к чему? Ночью следует спать, а не бродить, выглядывая попеременке в каждое окно.
Завтра, вернее, уже сегодня будет видеоконференция, тебе выступать, а какой невыспавшийся и отёкший лик ты явишь миру? И кого интересуют твои сказки про Бабу Ягу?
Ведь тема конференции, проводимой в Курской области, вовсе не сказочная, а пугающе-реальная – «Геноцид гражданского населения...»
... Однако, позвольте, бой нешуточный!
Арта, стрелковое и ещё что-то другое... Слышу, что на дорогу мучительно тяжело выползает нечто... Долго устраивается... Пошёл!
Мысленно машу рукой вослед, провожая.
Это вам не пустячок!
Кстати о геноциде, что там официально рассказали о вчерашнем шебекинском вечере, когда так долго солировали сирены, исполняя изломанную партию валторн судьбы "Реквиема" итальянца Верди? Знал бы он, что корень его имени будет столь опорочен и будет вызывать такое отвращение сегодня... Ведь «верде» значит - зелёный.
Нет, в виртуальных сообщениях о вчерашнем ничего нет... Зато в грубой реальности были взрывы, сирены и кассетные разрывы. Именно в таком порядке.
Геноцид гражданского населения...
Это когда семьи срываются с насиженных мест и летят в никуда, в пространство, занятое совсем другими семьями, их не ждущими.
Это когда долги , записанные банком на тебя, нежно и бережно им хранятся, а вот чем платить - дело сугубо твоё... Тебе и отвечать шкурой и судьбой.
Это когда твоё жильё рушится и пылает, а ты считаешься "везунчиком", если остаёшься цел и невредим.
Это когда ты бегаешь по врачам, примеривая протез, когда не чуя под собой ног бредёшь за гробом близкого... Боже, Боже! Только не твоего дитяти! Лучше уж самому навечно закрыть глаза, но это уж что выпадет на долю...
И о чём думать в три ночи?
О том, что в Великую Отечественную приёмы фашиста были всё те же? Даже отступая, даже награбив от души (если она есть у убийцы и сатаниста) - впослед пальнуть из миномёта по оставшимся домам местных, так, для остроты ощущений.
Так есть у фашиста душа?
Есть ли, когда он запирает двух крохотных детей в сарае без мамы, без еды и воды, а на дверь приматывает гранату? Так, чтобы гарантировано осколками убило всех? Чтобы мать умерла, надорвав сердце?
Если он пытает древнего старика, ветерана прошлой войны, победителя, требуя, чтобы тот отрекся от своей Великой Победы? А потом зверски убивает беспомощного, но не сдавшегося, не сказавшего на камеру современного фашиста ни одного, так нужного садисту слова! И старик тот, советский человек, брошенный курскими властями на милость бессердечного врага - Родину и Победу свою не предал. Жил и умер Победителем, ввергнув подлого мучителя в мерзкое ничтожество силой своей воли и величием духа. Хоть старик и не знал, что этот его последний подвиг на последней жизненной черте станет известен нам, хоть и терзался одиночеством, но - выстоял!
Геноцид сатанизма против простого человека.
Геноцид подземелья против жителя земли.
Апокалипсис длится и длится...
Утро пробивается в щёлку окна. Птицы... помилуйте, какие птицы? Только вздрагивает пол и стены в такт... Снаряды гремят, вылетая, прилетая и взрываясь.
Просто утро на границе ведения боевых действий.
Восходит солнце...
Нет, неладное что-то.
Наши усердно обрабатывают «за ленточкой», вот в дело вступили вертолёты, неспешно ползя по малым высотам туда - на запад.
Что же там сегодня?

13 февраля 2025г.
А в небе висела большая луна. Желтая и спелая, такая настоящая, что ночь вокруг стушевалась и бочком отступила. Мне захотелось поверить в правду доброй луны, протягивающей на ладонях уравновешенность и покой... Я открыла окно...
В ночные тени библиотеки, под завязку наполненной спрессованными мыслями давно ушедших, умеющих выстрелить в грядущее талантом словосложения - приземлённо и грубо ворвалась гарь!
Ей было наплевать, что в саду снежок и морозец, что здесь полнолуние и книги. Тяжёлая гарь лязгающих и мокрых лесов, горящей бронетехники, раскуроченных «располаг», жареной плоти и тлеющих тряпок... Горечь пороховых взрывов и стелющегося дыма...

Луна потускнела и потупилась... Лепет страниц угас... Надо всем хрупким и уязвимым требовательно воцарился дух близкого сражения. Дух смертельной схватки...
Дух Волчанска...


15 февраля 2025г.
Ужли зима? Снежок подкрался ночью...

Урёмы, речки и холмы,
Поля, леса, опять поля
Простою прелестью полны -
Бела снегами вновь земля...

На Русь я ставлю в свой черёд,
На «русь» - на свет, на свет всегда
Выходит правда. Ввысь плывёт
Звон колокольный из скита.