Как гончий пес, несется ветер,
И, хладным воздухом дыша,
Кусает тех, кого заметит,
И бьет наотмашь, как левша.
Все поломать- пустое дело,
Потом лета, чтобы взрастить,
А он считает себя смелым
Перед другими на пути.
Проверь средь равных свои силы,
Но лес березовый не тронь,
Все чаще новые могилы,
Там, где звучал весенний звон.
И градус сумрачной простуды
Нас долбит, гнет и холодит,
Мы - опустевшие сосуды,
Мы- потерявшие пути.
А, может, мы того достойны,
Проститься и покинуть кров,
Стать пилигримами невольно,
Уйти, чтобы родиться вновь.
Пилигримы
© Copyright: Михаил Филатов, 2025
Свидетельство о публикации №225031500107
Свидетельство о публикации №225031500107
Рецензии