Листья

Я иду по аллее сада, под ногами всё листья, листья шуршат: бурые, красные, жёлтые. Осень, вот они и опадают. Деревья сбрасывают лишнюю листву, чтобы выжить. Знают, что зимой эту шелестящую ораву нечем будет кормить. Маленький прозрачный кленовый листок приземлился прямо у моих ног. Я подняла его, белёсый выцветший осколок былого величия. Он наверно оттого такой мелкий, что распустился у самой вершины. А на конце веток всегда родятся такие махонькие листочки. Он всю жизнь мечтал подрасти, да вот не вышло. Окончена жизнь. И так неожиданно быстро завершена она, будто и не было её вовсе. Листок лежит на ладошке, беззащитный и нежный, красные натруженные жилки проступают. Когда- то по ним струился живительный сок от корней, в каждой клеточке кипела жизнь. А теперь листик так далёк от клёна, породившего его, тихо покоится он у меня в руке. Я решаю взять его домой и засушить в альбоме на память о солнечном осеннем дне, но первый же порыв ветра вырывает листок у меня из пальцев. Махнув на всё рукой, я уже не пытаюсь больше собирать опавшую листву и никого из листьев выделять не хочу. Видно, так уж устроено всё в этом мире: вместе жить, вместе умирать
  - А как же память? – спросите вы.
А нужна ли она? Вспомнят ли о своих предках новые клейкие зелёные поколения?