Маскарад душ

В мерцающем свете хрустальных люстр, где тени танцуют причудливый вальс с отблесками свечей, начинается ежегодный маскарад душ. Здесь каждый прячет своё истинное лицо под маской, вырезанной из лунного света или отлитой из солнечных лучей.

Гостиная переливается всеми оттенками тайн: здесь плавают облака из шёлка и атласа, а паркет усыпан звёздами, упавшими с ночного неба. Музыка льётся, словно река из хрусталя, унося на своих волнах тайны, спрятанные за искусной резьбой масок.

Мужчины в костюмах из туманного утра кружат дам, одетых в платья из закатного огня. Их голоса, приглушённые бархатом полумрака, звучат, как звон хрустальных колокольчиков, рассыпающих искры по углам зала.

В углу, где время замедляет свой бег, философ в маске совы беседует с художником, скрывшим лицо под маской бабочки. Они говорят о вечном, не замечая, как их тени сплетаются в причудливый узор на стене, украшенной картинами давно ушедших снов.

А наверху, на балконе, где лунный свет играет с отблесками свечей, стоит она – хозяйка маскарада, спрятавшая своё лицо под маской, вырезанной из осколков разбитых зеркал. В её руках – книга, написанная чернилами из звёздной пыли, где каждая страница рассказывает историю о том, как люди прячут свои истинные лица, боясь показать миру свою истинную сущность.

И пока музыка играет, а маски кружатся в танце, каждый гость этого маскарада забывает, что под искусной резьбой их масок бьются живые сердца, мечтающие о простом счастье – быть собой.

Но таков закон этого маскарада – здесь все прячут свои истинные лица, боясь показать миру свою истинную сущность. И только звёзды, заглядывающие в окна, знают правду о каждом госте, собравшемся в этом зале, где души танцуют свой вечный танец под маской.