как ребятишки

     Как ребятишки, на реке, баламутят илистое дно, так, мои мысли в голове парят, и не найдут окно. Как будто, с головой под лёд, где прорубь, я не знаю. Боюсь, течением снесет, когда стихи читаю. Стихи Поэта о Другом, которого не стало, оба посланы Отцом, чтоб слово процветало.  Ведь слово- просвещенья свет, и жизнь, и истина, и путь.
И кто, как ни поэт, не даст в душе страстям уснуть, он мастер строк стихов творений и слов любви душевных  побуждений. Не к чему, теперь, страдать о сделанных ошибках, ведь, голову уже свербят совсем другие книжки. Мы все страдальцы, все борцы,
в погоне за усладой, но единицы, лишь творцы, Божественной напоены отрадой. Способны видеть они то,  что от других сокрыто, другое пьют они вино, виденье наполняют  смыслом.
 Правда, скрытая в веках , сорвёт со лжи завесу, вулканом вырвется в стихах и лавой потечёт по свету, сжигая мерзость на пути, и души исцеляя, придёт конец правленья тьмы. Сам Свет засветит! Бога прославляя!