Нелёгкая затея

- На вас лица нет. Случилось что?
- Не то, чтобы, но как бы да. Обижен.
- Кто ж обидел?
- Неважно.
- А чем хотя бы?!
- Неправда и обидела.
- Как так?
- Рассказал суть дела.
- Чужому?
- Своему.
- Порицал?
- Ни Боже мой! Доложил всё, как есть.
- Так чего же?
- Сам не пойму...
- Нежный вы, однако.
- Так ведь больно мне от всякой неправды! Тяжко переносить её.
- Ну и не надо носить её в себе. Берите хотя перо, бумагу и пишите, всё легче будет.

   Для вымысла ума много не надо. Поймал в себе некую чертовщинку, и тянешь её медленно, чтобы не оборвать ненароком, будто нить из клубка. Клубок тот - словно распущенная старая, заношенная молью фуфайка, от того-то он неровный, бугристый, больше узелков, нежели ровной пряжи.  И плетёшь из неё после нечто другое, да хотя бы тот же свитерок, пряча узелочки снизу, к нательному с исподним, и выходит с лица-то оно всё ровно, гладко, кряду. С узорами или без - то неважно, всякий купится. Сама уж моль не узнает, где грызла, мимо пролетит, не заметит. А тем вымыслом будут потчевать друг друга с приятностию на лицах, обмениваться им, как истиной. Никого не придётся уговаривать «ложку за отца, да ещё одну за крёстного», употребят, не поморщатся, и усомниться в верности не озаботится никто.

   Недаром истина от разума, её дитя, а правда, как добро и благо к любви, дар с небес, ибо высказать ту правду, да чтоб поверили, поняли и не осудили после... Нелёгкая это затея.