Ночь. Час, два, три - сна нет...

  Ночь. Час, два, три - сна нет... И вот, наконец, ты засыпаешь на жалких пятнадцать минут, чтобы увидеть это? Да что же это такое! Холод прошибает до пят. Три пятнадцать! Звонить? Как? Куда? Напугать родных? А вдруг ты ошибаешься? Нет! Ты знаешь, что все правда, горькая, но правда. Ты сжимаешь голову руками потому, что сон не отпускает, ты переживаешь эту боль снова и снова. Разве так можно жить? Ранее гонца, приносящего плохую весть, казнили. Чем лучше ты?
   Еще хуже. День. Ты пишешь людям, которых знаешь по аватаркам, видишь, как они эмоционируют, болеют, страдают. Ты все чувствуешь. Тебе зачем это?
А потом разговор серьезный, а ты отвечаешь, что все знаешь. С той стороны обида, как будто ты выдал сокровенную тайну. А ты просто не умеешь лгать и говоришь, что все знаешь и переживаешь эту боль. Есть у Шамякина, белорусского прозаика, произведение "Вазьму твой боль", так вот хочется взять эту боль и оградить человека от страданий, а в ответ - обида, будто он нагой.
   Еще хуже, когда ты сам перестаешь говорить это "я знаю", тогда оно замыкается внутри и распирает до болезненных судорог и спазмов. Ты начинаешь болеть. Молчишь, ибо знаешь заповедь "Не навреди".
   Бег по кругу. Куда нести свое "знаю", кому отдать, где закопать, чтобы с дождем не разнеслась эта простуда. А вдруг, это заразно?
И вы думаете такие люди мечтают спасти мир? Нет, буду цинична, они мечтают выспаться...