Я знаю, что все врут,
Обманывают, льстят.
И ты туда же, Брут,
Куда тебе нельзя.
Втыкаешь в спину нож,
И затаившись ждешь,
Прольётся ль на бумагу
Из раны свежей кровь?
Вся жизнь была аншлагом,
А смерть - ударом в бровь,
Поддых; десница сможет,
Протягивая руку, подняться...
на колени. Он вынет этот ножик,
А Брут начнет смеяться.
Как так: из приближенных
Всегда найдется враг?
И поступивший так
Умрёт самосоженным.
Ведь лист сгорает быстро,
Тем хороша бумага -
Ни символа, ни флага,
А пламя словно выстрел.
Он полыхнул и умер.
Что, Бруты всех мастей,
Ваш перемыв костей
Ничтожен в общей сумме?
О вас никто не вспомнит
И не замолвит слова.
Все в Риме постанова:
Дворцы, каменоломни...
И ты туда же, Брут
© Copyright: Елена Богова, 2025
Свидетельство о публикации №225031701364
Свидетельство о публикации №225031701364
Рецензии