Снова. Вы умница

     Экзистенция, истекающая из нас волнами эманаций, пожалуй, обделяет. Думаешь, я не рву на себе волосы, что трезвоню на весь свет (или на весь мрак) о моём чувстве <к тебе>? Конечно, я осуждаю себя невероятно. Но. Экзистенциализм! Доверие <сонму читателей>! Искренность!

     Я застряла. Понятно. “Расшаперилась”. Принято.

     И мне сложно аналитически мыслить тут. Потому что я боюсь (ага, страх!) танатологии. Боюсь и поэтому лезу прямо в щели мрака. Как бы герой. Трусливый герой. Герой трусости, с медалью за трусость. Я углубляюсь в трещины своих чувств, стучу по ящику из досок Топором как Плотник Истинный, ломаю сколоченный ИМИ свой плен и СВЕТ БРЫЗЖЕТ НАРУЖУ. Я иду за ним и кричу: “Афанасий! Не бросайте, не бросайте меня здесь одну!”.
Афанасий — имя, тень. Его. Отшельника.

     Какой Вы умница. Но, простите за фиксацию мёртвой хваткой. Именно.

     Надо отпустить чужое. А своё само меня найдёт.

     Платона же я нашла. Старенький томик. Один. Один из четырёх.

     Афанасий — Оптинский. Тоже читать думаю.