Она раскрыла небо в тишине колен,
Как книгу, где любовь — не прочитанный стих.
Ей верилось, что в каждом взгляде — божество,
Что руки, как молитва, согреют грешный стих.
Но мужчина — не храм, а холод зеркал,
Где тело — отраженье, а дух — лишь дымный след.
Он ценит нежность как трофей, как временный азарт,
А сердце — ветка, что ломается в ответ.
Наивность — это лезвие в руках слепых богов:
Они смеются, видя, как цветы гниют в росе.
Она ждала священного огня, а получила прах,
И жертвой стала там, где не было войны.
Игра в доверчивость — вечный круг теней:
Он враг, не зная сам, за что ведет свой бой.
Ее душа — разбитый колокол в тиши,
А эхо боли — песня, что поет за них другой.
Тени иллюзий...
© Copyright: Максим Дрозд, 2025
Свидетельство о публикации №225031700037
Свидетельство о публикации №225031700037
Рецензии