Бегать скучно?

Сон не идёт. Опять. Вчера не шёл — вечером, и ночью не дождался, а сейчас утро. Надо бежать. Стены давят, травят, гонят из дома. Им хорошо — их четыре, я — один. Без шансов, ещё и сон против меня. Ладно, пойду одеваться.

Я же не всегда один был, в конце концов, я же взрослый мужчина. Нормальный, обычный. Привычное дело: взгляд случайный, знакомство скомканное, конфеты растаявшие, букет помятый, киносеанс скучный, поцелуй осторожный, кольца скромные, ЗАГС тесный. Любовь в классическом исполнении. Необыкновенная. В обычной квартире. Кирпич ли, панель, дерево — четыре стены, всегда четыре, дружные друг другу, к остальным — по ситуации. В доме любовь и домой хочется. И ведь не видишь стены, видишь любовь. Домой — с радостью. Всегда, не всегда, иногда, никогда.

Годы проходят, а стены всё те же, разве что обои свежие, мебель новая, техника современная. Чего еще надо? Но что-то проходит. Она дома, как и раньше, а домой не хочется. Потому что приходишь и видишь стены. Свежие обои, новую мебель не видишь, только стены. Ещё немного и снова один. Совсем уже взрослый мужчина. Нормальный, обычный.

Почему же спать не хочется? Ведь никто не мешает, никто. Тишина мёртвая, потому что все спят. Потому что все, кроме мыслей моих. Мысли: скачут по комнате, рикошетят от стен и всё больше становятся, крупнее, липче. Так много, что тесно становится, давят, невозможно уснуть. Бегать пойду. Пусть дом проветрится.

Надеваю старые кроссовки с усиленной вентиляцией — две заслуженных динным опытом дыры на обоих. Значит носки лучше чёрные — в тон. Хотя чего стыдиться? Рабочие лошадки, такими гордиться надо. Временные попутчики всегда, с широким кругом знакомств: асфальт, песок, грязь, камни, снег, лёд.

Плюсом трусы беговые и майка, потом пропитанные на молекулярном уровне. Не придуман еще такой порошок, машина стиральная такая, чтобы начисто стереть им память о пройденных километрах. В общем, в свет в таком наряде не выйдешь, элитный парфюм не спасёт. Пусть.

На улице хорошо, заботливый ветерок начинает продувать голову, избавляя от назойливых тараканов. Чем быстрее бег, тем меньше тараканов. Проверено. Но нужен мягкий старт, всё таки не спал, да и торопиться некуда. Никто же не ждёт. Дом, улица — разницы никакой, — один в стенах, один вне стен. Все спят.

Да, действительно, чёрные кроссовки идут к чёрным носкам — дыр не видно, да и кто будет всматриваться, кто? Все спят. Бегу. Легко, технично, мягко, еле слышно. Скучно. Напарничка хорошо бы — разговорчивого, весёлого, жизнерадостного, подготовленного. Чтобы дольше не скучно, хотя бы полчаса, но лучше час. Обычно за час я стряхиваю всех тараканов. Так это в одиночестве, а в компании еще быстрее.

Тараканы. Когда в квартиру заехали, вместе с любовью несколько тараканов с нами заселились. Не простые, между прочим, а с родословной, по линии наших родителей. Поначалу они и не мешали, прятались или нет — попросту не замечали. С годами же расплодились, разрослись так, что места любви не осталось.

Тараканы. Они же тишину любят, смакуют, обожают. Вся их сила в тишине. И чем травить? А нужно просто говорить. Да, было бы с кем. Бегу. С каждым шагом всё легче, меньше мыслей и сон отстаёт, не поспевает. Легко, но всё же скучно.

Но почему так? Дома никто не ждёт — беги. Бегу. Долго, вот уже больше часа. Непривычно долго. Ноги наливаются свинцом, лёгкость отпала на предыдущем повороте. Цена шага растёт, курс пульса тоже. Сердце стучит по груди чаще, ноги по асфальту реже. Тяжело. Еще полчаса до дома, до финиша. Стараюсь бежать, но почти шагаю — свинец в ногах мешает и сердце отбивает так громко, что мыслей никаких и нет, не слышу мысли. Только сердца шум.

Город начинает оживать, пробуждается город, дома освобождаются от постояльцев, на работу спешащих, а я по-прежнему…

Кое-как ноги передвигаю и, удивительно, как-то совсем не скучно. Потому что не один уже — с усталостью бегу. Тяжело, но не скучно.

Довольный возвращаюсь домой. Два часа прошло, стены всё те же, но что-то поменялось. Вернулся. Не один — с усталостью.

Вот и сон пришёл.