Чужие сны

Чужие сны


Госпиталь


Свет на ночь не выключал. Боялся. Дверь подперел стулом. По белому кафелю на стене материализовались танки и рванули в атаку. Снился долгий сон.
 Я в Израиле. В армии. Минометчик. Как в былые времена в советской армии.  Номер расчета. Легко и эффективно забрасываю пудовую мину в трубу миномёта. Выстрел.  Поправляю наушники и загружаю следующие.  Пуды. Все разговоры и общение на иврите, ну русский мат, иногда между слов.   Легко общаюсь с товарищами, и понимаю гласных звуков маловато в языке. И невольно начинаешь не понимать, как же так. Я в госпитале? За тысячи миль. А тут жгучее солце... и иврит. Разбудил нервный крик чаек в небе.
Открываю глаза , за квадратом окна кусок серого минского неба. Больничные корпуса и галереи. Напротив скорая выгружает очередного страдальца у приемного покоя. Я поднялся с койки, подошёл к зеркалу. Мрачный, стриженый под ноль тип с глубоким  шрамом на лбу , невесело заглянул мне в душу. Я вышел в коридор. Прикрыл дверь. Табличка на двери гласила, палата 403, для участников войн. 

Кто я? Скоро узнаем.

Успел на столе у доктора прочесть, успел таки, мельком: не склонен к суициду.