Устал от себя

 

Иногда кажется, что я застрял в бесконечном цикле собственных мыслей. Как пластинка, которая трещит на повторе: одни и те же страхи, сомнения, недовольство. Зеркало отражает не лицо, а груду вопросов без ответов: *«Почему я снова наступил на те же грабли? Когда это закончится?»* 

Усталость от себя — это не просто желание сбежать куда-то. Это тяжесть в груди, когда ты носишь свое «я» как рюкзак с камнями. Ты знаешь каждую трещину в нем, каждую ошибку, каждый поступок, за который хочется вырвать страницу из книги своей жизни. Даже тишина становится громкой — в ней слишком отчетливо слышно эхо собственных ожиданий, которые так и не стали реальностью. 

А еще это усталость от попыток быть «достаточно». Достаточно умным, чтобы не ошибаться. Достаточно сильным, чтобы не просить помощи. Достаточно цельным, чтобы не распадаться на части в моменты слабости. Но маски, которые мы носим, рано или поздно начинают давить на виски, и тогда под ними обнаруживается не враг, а просто человек. Тот, кто устал. 

Возможно, это крик о том, чтобы наконец обнять себя — не того, кем я *должен* быть, а того, кто есть. Разрешить себе быть неидеальным, уставшим, запутавшимся. Перестать бежать от своих теней и вместо этого зажечь в них свет: да, здесь больно, здесь страшно, здесь стыдно. Но это тоже я. 

Усталость от себя — не конец. Это мост. Шаг за шагом, через тернии самокритики, к берегу, где можно отдышаться. Где можно шепнуть: «Я с тобой». И поверить, что завтра, возможно, будет чуть легче. 

P.S. А еще — это напоминание: ты не обязан нравиться себе каждую секунду. Иногда достаточно просто быть. Без оценок, без суда. Потому что завтра — новый день, и в нем может родиться тот, кто простит себя вчерашнего.