Постбукетный синдром

Выхожу я из бара на крылечко, весь такой пьяненький, и горячий от танцеф (ну если можно конечно называть конвульсивные движения молодых людей за сорок под музыку своего детства танцами), а на улице морозец и музыки не слышно, ну тишина практически... Жадно вдыхаю ушами эту тишину и выпускаю её через те же уши струйкой пара в вперемешку с остаточным эхом песни – ...и снова седая ночь... Хорошо так, что срочно надо сделать весёлую гадость! У вас так бывает? Нет? Странно.  Осмотриваюсь по сторонам в поисках жертвы. Из соседнего заведения выходит парень, на вид лет осьмнадцыти,  в белой рубашке, чёрных брюках. В его поддатеньких глазах читается: "да ну нах, не может быть!". Нервно шарит в кармане, достаёт пачку сиг, роняет её быстро поднимает.
 -Всё в порядке у тебя, друг? — спрашиваю.
 -Да. Ой нет. Не знаю. — взглядом Лунтика из мультика смотрит на меня. — Моя девушка только что букет поймала...
 -О как! Ну отведи её к Купетману!
 Парняга не понял стёба и продолжил изливать в душу мою, свои льёщие через край эмоции.
 -Ну вот как мне быть то теперь? Я... я н-ниготов ещё, мне двадцать лет только! Эт если она букет невесты поймала, эт чё, значит я следующий?!
 –Чего ты паришься, парень! Букет от невесты она поймала?
 -Ну да, она.
 -Ну если поймала букет она, это значит что?
 -Чиво?
 -А значит это , мой юный друг, что следующая она, а никак не ты! Так что встряхнись, расслабься и продолжай дышать холостятским воздухом свободы!
 -Правда?
 -Аминь!