Замок

"Переселенцев" Алексея Борзенко я читала, как документальную киноповесть.

Обилие информации, кропотливая детализация, любовь к деду. Когда добралась до сцены разговора деда с внуком, почувствовала себя "внуком", узнавшим правду.

"Ленин и Солнце" рухнули в тартарары, а я осталась одна-одинешенька в полном недоумении: "Кто я? Что я?" ("Только лишь мечтатель...")

Во время прочтения за окном развернулась буря. Ветер бесцеремонно  распахивал окна, двери. Пугал внезапными порывами. Едва успокоившись, не унимался, и снова с треском рвал за окном ветки. Шумело. Гремело. Трещало. Буйствовало.

То же самое происходило в моей душе. Я смотрела в текст, но видела страшное документальное кино "Переселенцы".

Я не писатель, я читатель. Мне сложно оценивать конструкцию литературного произведения. Да и незачем. Есть люди, которые прекрасно умеют это делать.

Вижу недостроенный "Замок" (Кафки). Мне, кинестету, проще почувствовать, ощутить, услышать, увидеть невидимое.

Родители научили меня быть счастливой вопреки. Довольствоваться малым. Жить в постоянном поиске - что ещё я могу узнать?

Тексты Алексея совершили с моей памятью странную вещь. Вспороли и вывернули наизнанку. Как такое может быть? Навстречу событиям, развернувшихся в его произведениях, из меня ворохом посыпались мои личные воспоминания. В чужом повествовании повсюду расставлены таблички, напоминающие о событиях моей жизни.

У нас одна история.

Время - течёт. Мы все канем в его безжалостном потоке. Если ключи от прошлого передать в надёжные руки - потомкам будет обеспечено надежное будущее.

Главное, заложить в фундамент Замка - правду.

"Куда же я уеду от могил?" Алексей Борзенко "Переселенцы".