Странник

Я — путник без карты, без цели, без имени. Мои шаги звучат в пустоте, эхом растекаясь по бескрайним дорогам, которые ведут в никуда. Мир вокруг — лабиринт из теней и туманов, где каждое дерево, камень, поворот становятся и чужими, и знакомыми. Я ищу то, чего не могу назвать, тоскую по месту, которого не видел. Иногда кажется, что звезды шепчут подсказки, но их свет слишком далек, чтобы согреть озябшую душу. 

Моя тень — единственный спутник. Она то обгоняет, то отстает, будто смеется над моей беспомощностью. Я останавливаюсь у ручьев, пью воду, в которой отражается небо, но даже оно здесь другое — большее, холодное, бездонное. Ветер срывает с губ вопросы, уносит их вдаль, и ответов не возвращает. 

Я шел сквозь времена года: видел, как листья рождаются и умирают, как снег хоронит следы прошлого, как дожди смывают краски с земли. Но даже весна, расцветающая яркими красками, не задерживается в сердце. Оно, как старый костер, тлеет воспоминаниями о тепле, которого уже нет. 

Иногда я слышу голоса — может, это эхо других странников, таких же потерянных? Или голоса из прошлого, зовущие назад? Но назад нет пути. Там остались только пепел костров да пыль на дороге, где стерлись мои следы. 

Я бреду дальше, потому что остановиться — значит признать, что все пути были напрасны. А может, в этом блуждании и есть смысл — не в прибытии, а в движении. Не в ответах, а в вопросах. Не в свете, а в умении идти сквозь тьму. 

Я — затерянный странник. Но, быть может, именно потерянность и есть моя дорога. И когда-нибудь, за очередным поворотом, я найду не место, а себя — того, кто перестал бояться бесконечности.