Как разное сливается в экстазе...

Как разное сливается в экстазе, не слов, не мыслей, даже не идей… благодаря какой-нибудь заразе, или фантазии божественных затей.

Нет, то не &екс, но только притяжение, зовущеее то в горы, то в кафе, то в вечное, где не прокисли смыслы, то в пошлое – с попыткой в узелке.

Нет, невозможно действовать шаблонно, но и оригинально, фиг поймёшь… но что-то привлекает непреклонно, то фраза, то мгновение – просто брошь.

Она является, без спроса, беспардонно, и молча здесь, под пальмою сидит, поглядывая преданно, не скромно, и ты как-будто прошлого пиит.

Ты чётко пересчитываешь чётки, и щёткой подметаешь свою пыль, а за окном опять галдят трещётки, и светит электрический фитиль.

 Ты не развидишь это наваждение, и ластиком попытку не сотрёшь, ты что-то не сказал… поток, стечение? Не то, и не другое – просто брошь…

А горизонт опять зарёй украшен, бежит трамвай, и дворник, и метла… и мир вокруг – прозрачен и прекрасен, и на скамейке прячется весна…