Сынок!

Сынок ! Слышишь, гудит набат совсем близко, а черные люди подбираются к твоей родине. Огонь. Выстрелы. Стоны. Кровь. Тяжелая удушливая музыка становится  громче.
Сынок! Сын!
Просыпаюсь в холодном поту, опять снилась война, где солдаты шли с криком в  бой. Каждую ночь меня  тревожат  реальные страхи за судьбу моей Родины, за семью, детей и моего сына.
Люди говорят, что это -  эхо войны, а я вспоминаю, как стал на защиту  страны, как гордо носил военное звание, выполняя  долг настоящего солдата. Это почетное звание "военный"  передается в нашей семье по наследству от прадеда, что погиб , защищая Сталинград.
Я смотрю на старенькое фото, где запечатлена счастливая семья: Жена, дочка и сын. Все улыбаются, дружно прижимаясь к моей груди в орденах и медалях.Как давно это было, словно в другой жизни.
Судьба военных совсем не проста,постоянные  боевые командировки разлучают с семьёй на долгие дни или годы.
Набат снова гудит где-то совсем рядом, а черные люди выдергивают чеку. Огонь. Выстрелы. Стоны. Кровь. Тяжелая удушливая музыка в голове становится  громче. Я тащу на своей спине раненного командира, а кровь застилает мне глаза.
Спать не могу, потому что  просыпаюсь в холодном поту, опять снилась война, где солдаты шли с криком в  бой. Каждую ночь меня  тревожат  реальные страхи за судьбу  Родины, за семью,  детей, моего маленького сына.
Вернулся я здоровым, без ранений, с орденом на груди, только боль терзала и тревожила сердце, залить которую можно было только  горькой, ведь война не проходит без осложнений.
 Вспоминаю каждый день того прекрасного лета, бесконечную дорогу ,   когда мои маленькие детишки бежали рядом, весело тараторя.

Кем вы хотите стать, дети?-спрашивал я.
Сынок бойко отвечал:
— Хотим стать настоящими солдатами!
— А что делают настоящие солдаты?
— Спят в лужах.
- Мама, а по-настоящему хочу стать ганиралом!- хныкал сын.
Я смеялся, похлопывая его по плечу, ведь мужчины первыми встают на стражу Родины.
Только в мирное время  трудно привыкнуть к обычной жизни. Перед глазами все стоит мой мертвый командир, что не вышел живым из-под обстрела, но я не плачу, ведь мужчины не плачут,когда тащил его  на спине до своих, когда дроны, словно вороны пророчили смерть.
Сынок, я ненавижу смерть, ведь это слезы, которые плачут слабостью,а настоящий мужчина должен быть сильным.
     Так эхо войны потихоньку вползало в нашу жизнь.
После следующей командировки я вернулся  загорелым и очень бодрым. Огромные бицепсы детишки трогали с уважением и небольшим страхом. Конечно они не плакали при мне: боялись расстроить, ведь ранения не только разукрасили мое тело, но и душу, которая заставляла делать из детей настоящих защитников родины.
  Иначе на войне не выжить кричали застывшие глаза погибших солдатов,что  лежат на земле моей памяти.
 Как сейчас помню тот день, когда моего друга пытали в выгребной яме, где он захлебывался и тонул. Земля крошилась, пальцы сдирались в кровь, а враги снимали фоторепортаж.
Сынок никогда не плачь,а если больно, потри ушибленные места, и иди дальше...
    Опять гудел набат, а страшные черные люди с кровавыми руками подбирались все ближе и ближе. Огонь. Выстрелы. Стоны. Только тяжелая удушливая музыка становится громче, а дыхание перехватывает. Эти кровавые атаки не дают заснуть ночами, а я снова вспоминаю всех погибших рядом со мной друзей.
Сынок!Прости, что уже не вернусь, не смогу взять тебя с собой в баню или на рыбалку. Не услышу  о первой любви,  работе, трудностях, что решить вместе с отцом проще.
Огонь. Выстрелы. Стоны. Это кровавые атаки не дают мне шанса выжить. Только бы дети жили и ты ,Сынок.
Вскоре командировки на войну прекратились, а возвращение на Родину с орденами и медалями, заставляли  серца родственников биться все сильнее,обнимая своих победителей.
Я уже никогда не узнаю, что горечь потери будет застилать радость возвращения, Но твердо  знаю , что в бою все можно и правил нет.

Больше не гудит проклятый  набат, а страшные черные люди остались в земле , терзая ее своим прахом.Вечный огонь. Выстрелы памяти. Часовые. Все в будущем. Только тяжелая музыка победы для моей семьи становится стоном  похорон. Люди говорят, что это  проходит, а я думаю, что - эхо войны вечно.
   Война — это опасная женщина, попав к ней в услужение, ты становишься рабом жестокости и убийства, и не важно кого: своих или чужих, она сметает всех на  пути и остаются только звуки набата и атаки.
Пройдет много лет, прежде чем очнутся люди от этой боли, стараясь  никогда  не возвращаться  на пепелище того страшного времени. И тогда  станет очень  жалко, и больно - что мирное небо, счастье маленькой семьи никогда не будут полными. \
- Ведь тебя, отец, со нами больше нет, ты так и не вернулся из того боя.