Ванькины рассветы

 После пары тяжёлых дней стремительно наступило облегчение и её снова стали занимать мысли о Ваньке...

 Быстро пройдя на цыпочках по коридору мимо кухни, на которой бушевала буря, гремел гром и сверкали молнии, она осторожно проскользнула в комнату и прикрыла за собой дверь.
- Так не может продолжаться вечно! Как будем делить Ваньку?  –  неожиданно спросила она у Мастера, сидевшего в кресле у окна, - Слышишь, какой грохот стоит на кухне?
- Не беспокойся, всё в порядке. Делить не будем, будем созидать вместе, - он встал, положил томик Пушкина на журнальный столик и добавил, прислушиваясь к звукам, идущим из-за двери, – И мешать ему тоже не будем, пока он репетирует.
- Этот грохот ты называешь репетицией? – её возмущению не было предела, – Что происходит? Рассказывай!
- Да, собственно, и рассказывать нечего, – он сел на диван рядом с ней, – Я перед своим днём рождения тоже всегда чувствую себя не в своей тарелке.
- А мне кажется, что он очень хорошо чувствует себя среди своих тарелок, – она засмеялась.
- Это лишь видимость, – Мастер на минуту задумался, - Понимаешь, с некоторых пор он не любит его отмечать.
- Откуда ты знаешь?
- Я это чувствую. 
- По себе судишь?
- Может и так, - он опять на мгновение ушёл в себя, – Моя бы воля, я бы...
- Ну и что бы ты сделал?
- Сейчас меня волнует другое, – он поднялся с дивана, подошёл к окну и стал смотреть на закат, - Я, кажется, знаю, что подарить Ваньке.
- И я знаю.

 Они молча стояли у окна и смотрели вслед уходящему за горизонт Солнцу. Где-то, совсем близко, послышались знакомые звуки скрипки. Она то плакала и смеялась, то беспомощно кричала, пытаясь через смычок и струны передать свою горечь и печаль...