Акрорецензия. Булат Окуджава. Полночный троллейбус

«Когда мне невмочь пересилить беду», ночь над городом и нет никого рядом, все аптеки закрыты и капли Датского короля не взять даже по рецепту. Впрочем, и денег (совсем как тех пряников) всегда не хватает, приходится рассчитывать только на свои силы. Ведь мы сами себе собираем и годы, и судьбы. Хотя…

«когда подступает отчаянье», надо первым делом собраться самому. А уж потом кого-то найти, чтоб не пропасть поодиночке. И тогда…

«я в синий троллейбус сажусь на ходу». Прелесть ночных троллейбусов в их неспешности. В их готовности подождать на остановке, нет – не лучших дней, а именно тебя. Одинокого. Потерянного. И ты запрыгиваешь в ночной тиши в открытую дверь. В надежде, что здесь тёплая стена и мягкая скамейка. Ты попадаешь…

«в последний, в случайный», в тот, который повезёт мимо часовых любви. Подальше от беды, от всех тревог, от комиссаров в пыльных шлемах. И ты как тот охрипший командир скомандуешь:

- Полночный троллейбус, по улице мчи, - и пусть мимо плывут дома, как корабли сквозь сумятицу, и полночь, и туман. И пусть две вечных дороги – любовь и разлука – проходят сквозь сердце твоё. Ты уточнишь свою команду:

- верши по бульварам круженье, чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи крушенье, крушенье, - собрать непременно всех! Своих бросать нельзя. Кто-то же должен подать им руку. И вместе вы постарайтесь вернуться назад! А если у троллейбуса почему-то дверь закрыта, крикни ему:

- Полночный троллейбус, мне дверь отвори! Я знаю, как в зябкую полночь твои пассажиры - матросы твои – приходят на помощь, - он услышит, он поймёт, он впустит, а всем вместе вам не страшно, даже если шторм надвигается. Ты думаешь о попутчиках:

«Я с ними не раз уходил от беды, я к ним прикасался плечами… Как много, представьте себе, доброты в молчанье, в молчанье», - и ты слышишь в этом молчанье мелодию, которая как дождь случайный. Её дарит надежды маленький оркестрик. Ты едешь из конца в конец апреля и планируешь перешить старый пиджак, чтобы ты если уж и не стал, то хоть выглядел счастливым. Да. Всё именно так уже много лет:

«Полночный троллейбус плывет по Москве, Москва, как река, затухает, и боль, что скворчонком стучала в виске, стихает, стихает». Он плывёт и в других городах. Он 68 лет везёт разных людей от невзгод и обид. Куда? К чьим-то рук кольцу. И к новым тревогам и заботам…

Вместо послесловия о случайной любви.
В «Кругозоре» продавали грампластинки. Большие и маленькие. По-разному оформленные. Разного качества… Мне было шестнадцать лет. Я случайно забрёл в магазин. Бесцельно и бездумно перебирал конверты. Что меня привлекло в этом? Не знаю. Поставил пластинку на проигрыватель. Наугад опустил иглу. Это был «Маленький оркестрик». Купил. Полночный троллейбус подхватил и меня в 1975 году.
Родилась любовь к автору, к его песням, а потом уже к стихам и прозе. Так и едем. ©