Кусочки души

Мы ведь все, по большому счёту, обитатели хрупких хрустальных домиков. Из мечтаний, фантазий, мнений, тщательно выделанной психики, уютного одиночества. И домики эти сами со временем стираются, истончаются - от прожитых лет, опыта, событий, прикосновений других хрустальных домиков... И, казалось бы, существам с такими хрупкими оболочками не стоит бросать камни друг в друга. Но нет, бросают. Ещё как бросают. Совершенно не думая о том, что похожий булыжник может прилететь и в собственную хрустальную оболочку. А она может не выдержать. И что остаётся? Сидеть, продуваемому всеми ветрами, на холоде, и трепетать облетающими лепестками рассудка?

А ведь каждый платит за всё происходящее. И платит кусочками души. За каждое событие, за каждую встречу, каждую привязанность, эмоцию, чувство. Всё это не бесплатно. И валюта только одна. Очередной кусочек души. Это компенсируется тем, что с нами, в свою очередь, тоже расплачиваются своими кусочками. Так устроен баланс. И если он нарушается, душа кончается. Платить больше нечем. И остаётся только медленно уходить вглубь наполненной белёсым густым туманом липовой аллеи...