Привет от Хичкока - короткая проза

В данный отрезок мерзотного времени я подобна жалкой ''доходяге'', которую
и прибить жалко, но и ждать, пока сама ''опрокинется'', -- терпения недостаёт.

Весна на меня всегда действует угнетающе. Соки по стволу и сучьям движутся
не те, что надо, – гнилостные, с амбре тухлой акулы. Так сказать, внутренние
ощущения…

Всё прёт из-под земли, разрастается, цветёт и попахивает чем ни попадя!.. А у
меня на весну аллергия. Вроде первичного токсикоза. Однако же я не беременна.
И давно. Не плодоношу. Сад мой не цветёт.

Поздно светает. Кофе мерзок. Со сливками – вдвойне. Сладкий – рвотный. Фу…
Северная весна по большому счёту импотентка. От неё оргазма не дождёшься.
Фригидная зараза. Пустоцвет. И я на неё не могу.

Осень лучше. Все шизеют от Питера. Я – нет. Просто в Питере живу. В ущерб себе,
шаткому своему здоровью и тощему кошельку.

Подозреваю, что у меня аллергия на жизнь. Но к не-жизни я не стремлюсь. Жить
как-то надо, раз уж угораздило жить, умирая не по дням, а по часам…

Во имя любви. Да. Во имя любви к  н е м у. И к тем, кто мой. Для меня. И от меня
(в смысле – ''производное'').

Все комнатные растения за зиму сгнили!.. Осталось одно – самое уродливое, кривое.
Мне его не жаль. Но поливаю, рыхлю почау, вношу удобрения. Дрянь неблагодарная!
Хоть прогнулось бы в ответ, в знак подобострастия.

Вот уж не думала на заре своей юности, что стану злобной ворчуньей! Была ведь
цветик аленький… И вот топчу шар земной, шаркая вразвалочку, словно Большая
Медведиха, потерявшая своего засранца Умку.

Как прочту у кого-либо про то, что он энтузиаст и ещё какой ''…аст''… «Брехло!», – 
думаю.  Весна слеплена из дерьма и брехни. Оптимизм хуже онанизма.

Жить хочется. Но не с этими и не с теми. И не здесь и не сейчас. Но я живу не там
и не с теми. Предрассветно и тупо. Мне больно. Но я улыбаюсь. Пусть и криво.

Кому какое… И мне на всех… А завтра новый понедельник… Хичкок тебе в бок!
Ну… Всем привета и рассвета!