Бессоница

Каждый раз, когда я сажусь за написание нового рассказа, я что нибудь трескаю. Например, сладкое яблоко, или спелый помидор, или хрустящий огурец. Не так уж это и просто, быть настоящим кулинаром слов. Начало моих творческих мук, как правило, абсурдно просто: сладкое яблоко, хрустит так, что сосед думает, что это работает перфоратор. Спелый помидор, своей красной сочной сладкой мякотью переносит меня в моменты крайнего испанского стыда. И вот, пожалуйста, рождается юмор из записок прошлого. Хрустящий огурец это вообще ключ к разгадке моих текстов. Как только я прикусываю первый кусочек, хруст корки наполняет пространство интенсивным звуком, от которого возникает желание не просто писать, а создавать настоящие смешные рассказы. Я ловлю волну вдохновения, и вот уже я — серфистка, которая ловит эти звуковые волны, скользя на гребне творческого потока. Строки оживают, герои толпятся и просятся на выход, а мысли распускаются, как помидоры весной, наполняя текст пикантными событиями так, что щеки заливаются краской. Юмор он вот такой, да. Пока всех «фруктов» из личный жизни не вытащишь и не перепробуешь, муза будет прятаться в тайных уголках подсознания. А вот уже потом, вспомнив историю, сидишь и смакуешь в соусе впечатлений, добавляя в них каплю тепла и смеха.

Господи, ну почему всегда внутри этот грёбаный стыд;;;