Дождь, дождь, дождь

Дождь, дождь, дождь… Май не задался, май не сросся, май не выполнил главного своего обещания. Я настороженно слежу за тем, как подкрадывается лето. Рано делать прогнозы, но если  и с июнем что-то пойдёт не так, то я тогда вообще не знаю. В моих произведениях обычно мало драматизма,  но я сам по себе  драматизирующий человек. И сейчас, когда я ною про дождь,  я не ищу красивой фабулы, которая неизбежно должна была бы закончиться драмой либо трагедией. Скорее, я затачиваю нож о слово, которым одинаково счастливо  я отрежу потом кусочек помидора или говядины. Оба дождя равноценны, тот, что идёт снаружи, и тот, что внутри меня. Он то ли идёт, то ли проистекает из неких сакральных гнездищ, а отливы на  моих подоконниках словно сделаны для того из жести, чтобы дождь этот громче по ним барабанил. Дождь и я, это отдельная тема. Скорее всего, дождь, является посредником между мной и тем неподвластным мне состоянием  бытия, когда все константы и констатации являются лишь дополнительной опцией к уже существующему бардаку и не решают ровным счётом ничего.

30 мая 22г