Пистолет
В 98-м я устроилась в городскую газету и почти сразу получила почётную должность замредактора. Главного за глаза называли уважительно-коротко: шеф. О-очень своеобразный человек был. Талантливый, хорошо образованный журналист с безупречным чувством юмора. В компании – душа и песня. Но как руководитель... Холерик, параноик, тиран и самодур. Вот такая гремучая смесь. У него еще такая фирменная «фишечка» была – всех без исключения, независимо от возраста и пола, навеличивать именем с отчеством и строго на «вы».
Мы познакомились, когда я семнадцати лет от роду в заводскую многотиражку пришла по объявлению. Сразу после школы. И сразу стала ни больше ни меньше – Еленой Фёдоровной. На забаву сотрудникам-старожилам.
Так вышло, что спустя годы университетского журфака, работы на телевидении, опять решила вернуться к печатному слову. К «шефу», соответственно.
Он страдал многочисленными хворями и регулярно боролся с ними. На период ублажения болячек своё газетное детище он оставлял на меня. В таких номерах моя фамилия робко прижималась в нижний угол последней газетной полосы тяжёлой, как шпала, строкой «За редактора». Это сопровождалось вычиткой и правкой вялотекущей газетной рутины. В особо торжественной обстановке мне передавался ключ (!) от каморки папы Карло. Точнее – от шефова сейфа. Что там скрывалось, знали двое – он и господь бог. Моё любопытство не проснулось ни разу. И напрасно.
Выход шефа из очередного «больничного» традиционно не предвещал ничего хорошего. Готовься, не готовься, а его уникальная непредсказуемость всё равно загонит в тупик. А там уж куда кривая выведет. Пришла на работу и жду. В окно смотрю. Тучки сгущаются, погода портится. Ой, не к добру. Как в воду глядела.
Начальник первым делом вызывает меня. С дрожью в коленях, книгой приказов и ключами в вытянутой руке мчусь навстречу неизвестности. Приветствую, справляюсь о здоровье, возвращаю «скипетр и державу», жду дальнейших указаний. Шеф тут же бежит в заветный закуток, где монументально возвышается железный ящик. Вжик-вжик – поворот ключа и... Тишина кабинета становится зловещей. Перед глазами проносится вся моя тридцатилетняя жизнь. Из глубин сознания выныривает лицо начальника, пунцовеющее прямо на глазах. Сквозь вату пробивается что-то уж совсем невообразимое: «Елена Фёдоровна, где пистолет?». Шалея от вопроса, отвечаю им же: «Ка-а-кой пистолет?». Этого, впрочем, никто не слышит, потому что начальник уже говорит с телефонной трубкой.
Секунду спустя в кабинет влетает бухгалтер – немолодая дама, приятная во всех отношениях. Мы её зовём коротко: Филипповна. Жестами, мимикой и всей доступной лексикой начальник сообщает о неведомой мне пропаже. Я по-прежнему недоумеваю теперь уже в адрес бухгалтерши: «А зачем редакции пистолет?» Филипповна смотрит на меня круглыми голубыми глазами. В них удивление и укор по поводу моей беспросветной глупости. Отвечает: «Как зачем? Для водителя». «А водителю зачем?» – продолжаю тупить. Для Филипповны это слишком. Поэтому она негодует: «Шефа защищать!!!». А-а-а. Моя реакция.
Шеф между тем мечет громы с молниями в районе сейфа. В порыве страсти пытается просунуть голову Филипповны между полок. Голова не проходит. Тогда он выгребает из железных недр прямо на пол кучу непонятных бумаг и… достаёт пистолет. Я чувствую себя зрителем на премьере «Кошмара на улице Вязов» с неожиданным финалом.
P.S. Пару лет спустя, получив назначение на должность редактора, первым делом я избавилась от пистолета.
Свидетельство о публикации №225032400647