24. 03. 2025 Про ощущение времени

В детстве время стояло.

Не стояло даже, лежало. Никуда не торопилось. А что торопиться-то? Вовсюда  успеется.

Зато ни мультфильмов не дождаться, ни дня рождения. В какой-нибудь праздник день тянется дольше месяца. Уж кажется ты и    так подождал, и так. И позевал, и руки помыл.  И погулял. И на кошку наступил. А гости все не идут и не идут.
Новый год -  вообще как следующая жизнь. Полтора столетия нужно ждать.
Живешь так это свое детство, мечтаешь о  будущей прекрасной жизни.  О свободе и  взрослости. О счастье лук в еду не класть. И шоколадками питаться.
А часы тянутся себе и тянутся. И  дни тянутся, и годы. Даже  воскресенья не дождешься, не то что  следующего дня рождения.

В школе время начинает уже  ходить. Иногда даже вприпрыжку: подумать не успел, ляпнул что-то. Потом тебе пару лет  вспоминают с укоризной, как ты скривился  в момент, когда нужно было  вежливо  улыбнуться. А это ж не ты виноват был. Просто время споткнулась,  не дало тебе  пространства поразмыслить над ответом.
В целом все  ничего, но иногда секунды проскальзывают, не  успеваешь сосредоточиться, глядь -   надпись красным в дневнике.

Дальше, оно, зараза, только набирает ход. Как поезд, медленно, но верно.  Иногда притормаживает,  чаще ночами.

Останавливается в темноте, замирает на несколько часов. Длится вечность, никуда не спешит.  Держит пальцами стрелки часов,  не дает им  помешать чему-то важному.
Иногда эта ночь  меняет все так, словно тебя в другую грядку пересадили. В другой мир перенесли. Может, даже в другое тело.
Совершенно реальное ощущение. Удивительное. Еще удивительнее, что всего за несколько часов в темноте.
За те несколько часов, что ты и не заметил бы, если  б уснул вовремя.

Но в целом  жизнь скачет. Бодро  стучит колесами. Позвякивает железками, вздрагивая всем вагоном.

Дни сменяются, пассажиры, станции. А тебя несет, волосы развеваются, ветер  сережки колышет, за щеки щиплет.
Но вот, наверное,  кажется тебе- это и есть оптимальная скорость. И интересно, и не  душно.
И каждое утро -  новые  картинки за окном.

А потом ты въезжаешь в туннель.
Солнце выключают, включают искусственное освещение. Мутное такое, тусклое. Зачем тебе свет? Для рутинных обязанностей освещение   не главное. Все равно уже можешь с закрытыми глазами. Профессионал же?

В  сумрачном свете  все равномерно и  бесконечно. Нудно.  Муторно. Скорости нарастают, воронка затягивает.  Скука компенсируется  живостью смены дня и ночи. Пока зубы чистишь поутру -  пол утра нет. Бег на работу, суета  дня в полубеспамятстве, бег  с работы, не успел прилететь — нужно спать.

Ни думать некогда, ни   остановиться,  ни сделать полный вдох, ни  ноги вытянуть. Все на полусогнутых, все   на поверхностном дыхании. Все с каким-то косящим  вбок,  суетливым взглядом.

Непонятно, кто подкрутил часы — каждый день планируешь проверить, хотя бы стрелки подвести,  но каждый день — некогда. 

Так и засыпаешь, со списком дел  на  полный лист А 4.  В ночи, проснувшись внезапно,  еще и на диктофон парочку  пунктов наговариваешь, чтобы не забыть наутро.

В детстве  очень сочувствуешь  пожилым. Ходят с палочкой,  сидят сутками на скамейке. Скучной и унылой их жизнь кажется. В детстве. С позиции  человека, у которого время  пока  из 24 часов спит дольше половины.
 
В 50-60-70, когда от нового года до лета — пару взмахов ресниц, по ощущениям,  приходится    перепроверить спидометры.

Это мы только внешне   похожи. И то  в общих чертах. А , судя по ощущениям  времени -  в разных временных  шкалах живем. В разных слоях.

В первой половине  под девизом «Не могу дождаться».  А дальше  «не успеваю календари выкидывать».

Я к чему.
Может, не стоит бояться старости? 
Если время с каждым годом кажется все более быстрым, старость пройдет  быстро,  икнуть не успеешь.
Что там этой старости? Пара десятков лет?

Только-только отдышаться от бесконечной гонки.
И, даже если тебя уже несет   селевым потоком в неминуемую бездну,   что бы не насладиться   животной мощью стихии?
Позволить себе  побыть песчинкой.
Крошечной, одной из миллиардов, от которой ничего уже не зависит.
Мимо которой время просвистит весело к другим,   очередным своим /временным/ целям.