Старый дом

Ах, как хотелось бы не думать о былом,
Что б сердце не сжималось от тоски,
Чтобы уже не возвращаться в старый дом,
Где поросли быльем мои следы.

Там жил я по-другому, чем сейчас живу,
Там бесшабашно пролетали дни.
Казалось, что еще по краешку иду,
Как-будто бы пишу я черновик.

Но оказалось, что все пишем набело,
И нет возможности переписать —
То, что уже записано моей рукой,
Нельзя ни оторвать и ни отдать.

Там потерял однажды я свое крыло
На взлете — ранним утром, на заре…
Часть сердца унесло с собой оно,
Оставив рваный шрам в моей душе.

И я хотел бежать от этих старых стен,
Чтобы забыть, отбросить, потерять…
Хотел с судьбою совершить такой обмен,
Чтоб прошлого уже не повторять.

Но память возвращает вновь и вновь меня
К тем стенам, что истлели до трухи,
Воспоминаниями в голове звеня,
Будто пытаясь там ответ найти.

Порой мы прошлого боимся, как огня,
Не понимая, между прочим, что
Переписать, увы, нам ничего нельзя,
Но в будущем есть шанс исправить все.