Место для сказки

Однажды, пробабушка разрешила мне покопаться в её сундуке.
– Ба, откуда у тебя эта книга? Ты ведь говорила, что не умеешь читать. А она смотри какая...
Я начала листать, от времени жёлтые, местами осыпавшиеся страницы безумно красочной книги.
– Ах, я очень люблю её листать. Твоя бабушка, мне часто её читала вслух, и я почти всю её запомнила.
– А сейчас помнишь? Расскажешь?
– Можить и расскажу,– улыбнулась пробабушка.
Она усадила меня на колени, бережно открыла книгу, и начала пересказ. Слово в слово, как в книжке. Гладила иллюстрации, и рассматривала их вместе со мной.
– Ба, а кто её написал?
– Александр Сергеевич Пушкин. Говорят, он был такой же неугомонный, как ты, то на улицу не отправишь играть с детьми, то наоборот не загонишь. И так же, как и ты, проводил много времени у бабушки.
– Мама говорила, что он великий поэт.
– Не только поэт, прозаик, драматург, критик, переводчик, историк и публицист. Уже в ранние свои годы, он обрёл собственный стиль. Одним словом – талант!
– Ба, почему ты столько много знаешь, а читать не научилась?
– Когда маленькая была, учение было роскошью. В двенадцать – я уже работала. Уставала, да и ни к чему было. А когда захотела – глаза стали подводить. Так и осталась – неучем.
– Не скажи. Неуч– тот, кто не стремится к знаниям и ничего не знает. А ты много знаешь и всегда узнаёшь что-то новое. Попрошу маму купить мне такую же книгу.
– Я тебе дарю.
– Нет, пусть у тебя будет тоже место в жизни для сказки.