Ты думал, власть — удар клинка,
Но нет, мой милый, власть — в касании.
Ты знал огонь, но жил в тенях,
А я — пожар в твоём сознании.
Я не ломаю, не крушу,
Я — шёпот, тающий на коже.
Ты знал себя… но вот — дышу,
И вновь желаешь ты до дрожи…
Ты сам поставишь мне венец,
Ты сам воздвигнешь мне алтарник.
Я не возьму, ты сам отдашь
Себя — как сданный в плен ударник.
Ты ждал ударов, ждал клинка,
Но власть моя — не в силе грубой.
Я — поцелуй, что навсегда
Впивается в изгибы губы.
Я поцелуй
© Copyright: Лана Ротчен, 2025
Свидетельство о публикации №225032501758
Свидетельство о публикации №225032501758
Рецензии