Перед 9 мая. мои старые стихи - 2

      Перед празднованием 80-летия победы СССР в Великой Отечественной войне помещаю на сайте ПРОЗА.РУ свои стихи, написанные давно. В нашей семье есть пропавшие без вести,  есть погибшие на этой войне.
 Царство небесное, вечный покой…
               
                Ольга Постникова


             * * *
     Для моей седины, для твоей седины
     Нет причины и чьей-то вины.
     Мы еще до рожденья с пометой войны,
     Чем-то мы добела сожжены.
     Мы друг друга найдем по нетвердой стопе,
     В стоязычной узнаем толпе

     Даже издали русское это лицо,
     В нем призыв оголтелых птенцов,
     В нем румянец так матово слит со свинцом
     Или чадом ночных каганцов.
     Отмолили нас матери, полуживых.
     Недокормыши сороковых…

     И не прячем мы ранней своей седины,
     Хоть до времени нам не даны
     Плач и голод родной и двужильной страны,
     Ими сызмальства причащены.
     Как он трудно взращен, этот ломкий скелет,
     Как нас мало, детей этих лет.

     Мы от тех, кто под смертью так юно любил,
     Кто посев этот жалкий хранил,
     И кому от корней лебеды и рябин
     Навсегда оторваться нет сил.
     Мы вам принадлежим всем сплетением жил,
     Поросль первая братских могил.

       1970-е



                Гора Митридат

                Гора Митридат в Керчи –
                место, где жили боспорские цари,
                главная огневая высота города
                во время Великой Отечественной войны.

       Посылали смотреть,
   что наука в земле откопала.
       Только то и увидела,
   что война погубила.
       Мне гашеная известь
   в порезы на пальцах попала
       И линию жизни прижгла и углубила.

       И двухтысячелетний,
   таящийся угль Митридата
       Вдруг траву подпалил,
   что от веку никто не косил.
       Но огонь добежал
   до забытой могилы солдата,
       И обжечь еще раз эту землю
   у пламени не было сил.

       И в огне поминанья,
   где ржавь патронов нетленна,
       Я уже не могла
   на античные сколки глазеть,
       Я увидела только
   несчастный десант Эльтигена.
       Эти мальчики в флотских ботинках,
   портянки из ветхих газет...

       Счастья не было здесь,
   эти тысячелетья жестоки.
       На двугорбой горе,
   где никто никого не зовет,
       Созревает шиповник
   и рдеет на солнцепеке,
       И на бабочке каждой
   траурный зольный налет.