Про самку ленивца и не ленивых самок... Притча

 
  В сердце Амазонской сельвы, где изумрудные лианы сплетают кроны вековых деревьев в непроницаемый полог, а воздух густ от влаги и пряных ароматов, живет она – Ленивица.
  Ее имя – сама суть неспешности, но в ее маленьком сердце пылает жажда любви, не уступающая страсти самой стремительной лани!
  И когда весна касается джунглей своим лучистым крылом, пробуждая брачные песни в горлах пернатых, Ленивица, повинуясь древнему зову, решается на дерзкий, по меркам ее медлительного рода, поступок. Превозмогая дремоту и земное притяжение, она, с упорством достойным лучшего применения, взбирается на самую высокую сейбу в округе.
  Достигнув заветной вершины, она, собрав в волевой кулак остатки былой бодрости, издает вопль - истошный зов из самой души, адресованный будущим избранникам.
  Нельзя сказать, что в этом крике слышны мотивы соловьиной трели – скорее это похоже на стон старой мельницы, на скрип ржавой петли, однако, в мире ленивцев, как известно, свои каноны красоты и вокала.

  И тут, как гром среди ясного неба, возникает вопрос, который занимает мой мозг денно и нощно: почему люди так крайне усложняют?

  Созерцая этот простой, но чертовски эффективный способ привлечения внимания, невольно задумываешься о лабиринтах человеческих взаимоотношений:
  К чему все эти ритуальные танцы ухаживания,
двусмысленные намеки,
многозначительные взгляды?
  Почему бы просто не взобраться дамам на метафорическую колокольню и не провозгласить свои чувства во всеуслышание?

  А потом, словно очнувшись от наваждения, вспоминаешь…

  Вспоминаешь, как с маниакальной тщательностью подбираешь наряд для первого свидания, словно от этого зависит ни много ни мало – судьба мироздания.
  Вспоминаешь, как зубришь перед зеркалом остроумные реплики, которые, разумеется, вылетят из головы в самый ответственный момент...
  Вспоминаешь, как после этого свидания, словно Шерлок Холмс, с лупой анализируешь каждый жест, каждое слово, пытаясь разгадать скрытую подоплеку.

  И вдруг понимаешь… усложняем не мы, мужики, а они, коварные самки: «Залез не тот;
  Залез не так;
  У него недостаточно брутальный вид;
  У него, видите ли, слишком короткий мех!
  И вообще, молодой человек, это не для вас тут серенады поют!
  Тут, понимаете ли, конкурс красоты, а вы со своим сонным выражением лица и всклокоченной шерстью даже в полуфинал не проходите!»

  И вот уже ленивец, незадачливый претендент на чье-то сердце, печально сползает по стволу, бормоча себе под нос невнятное проклятье в адрес несправедливости жизни и завышенных требований современных ленивиц.

  А мадам, между тем, продолжает свой пронзительный зов, наивно полагая, что где-то там, в непроглядной зелени джунглей,
  ее дожидается… Он!
  Единственный!
  Идеальный!
  Ленивец ее грез!
  Ленивец, способный оценить всю красоту ее вопля!..
  Ленивец, который…

  Впрочем, о чем это я? Пора и мне спускаться с этого метафорического дерева.
  А то вдруг мне УЖЕ невероятно повезло?

В. Чакман. 2025