Шляхта

- Этот автобус до Ома? - спросила грузная, по-зимнему одетая, женщина, едва задирая ногу на низкую ступень 84-го автобуса.
- До Эмиратов! - дерзко и смешно ответил ей гражданин лет 60 десяти, а, может, и моложе, просто смотрится так, залезая вместе с ней в автобус. Хлюпнулся на сиденье супротив меня. Куртка лёгкая, по- весеннему, кофта под курткой мурзатая, сам брит, причесан, запашок не утренний, не свежий, скорее, 40-градусный, но едва уловимый. В руках торбочка.
- Я вас давно не видел! Аж сердце тарахтеть стало! - обратился ко мне гражданин. - Мы с вами не встречались?
- Нет, не встречались - ответила ему.
- Вы полька!
В салоне автобуса шумно и я услышала совсем другое.
- Болька? Где? - провела рукой по лицу. Вроде без больки утром не было.
- Полька, полячка вы!
- Нет. - ответила ему, расслышав.
- Тогда бабка вас нагуляла! - не отставал гражданин.
- Ошибаетесь. Прабабка.  Со шляхтичем замутила. До сих пор развязаться не могут.
- Я вас точно где-то видел! - гражданин скрутил из пальцев кружок и поднес к правому глазу, как монокль.
- В телевизоре! - ответила гражданину.
- Ааа. А я доеду до Денисовской?
- А как же! И до Эмиратов, и до Денисовской! Будьте здоровы! - кинула ему и соскочила на нужной остановке.
Эх!  Знала бы прабабка!