Бес нок

   Образ насекомого, у которого <злые ребятишки> оторвали все три пары ног, вызывает во мне, изнутри меня, портрет Франца Кафки, пишущего свой “Процесс”. Я исторгаю его изнутри себя, тень ложится на стену, вытягивается в полосу, дорожку подо мной и... я пытаюсь сделать ещё шаг на Восток. Теперь могу. Горизонтальная поверхность, к которой герой оказался прикован, странный текст, дважды, нет, трижды правдивый, тем не менее,вовсе не реалистичен. Он сюрреалистичен. Муар. Призраки образуют хоровод, накладываются друг на друга, растворяют друг друга. Появляется Сальвадор Дали, на расстоянии играющий моими  живыми картинками, перемешивающий их как ему вздумается. Я улыбаюсь. Гению Сальвадора. Мировому чуду. И мне уже легче мысленно ползти на своих отсутствующих, но зудящих ногах, к мамке-Матрице. Чтобы родиться из неё. В Себя. Без ног. Точка Боли. Алая капля истины.

   Стоик на голове. Последний романтик.



/26.03.25