Оберег

Утро началось странно. Я проснулась с необъяснимой жаждой писать — тягучей, настойчивой, будто кто-то шептал мне на ухо: «Возьми ручку, начни, не бойся». Странно. Я никогда не писала. Но чувство было глубинным, почти физическим — будто внутри скопился нерассказанный сюжет, и он рвался наружу. 
Меня зовут Луиза. Мне двадцать пять. И пять лет назад я «проснулась».  Не в том банальном смысле, когда открываешь глаза и потягиваешься к кофе. Нет. Это было похоже на то, как если бы ты всю жизнь смотрела на мир через мутное стекло, а потом кто-то протёр его рукавом. Внезапно, без предупреждения.  Это история о моём первом прыжке в бездну.  Тогда я ещё не знала, что мир — это слоёный пирог, где за привычной глазу коркой скрывается начинка из невозможного. Старая реальность рассыпалась, как песочное печенье, а новая не торопилась проявляться. Я металась по краю, пока однажды зажмурившись  не шагнула вперёд — вслед за белым кроликом.  Да-да, тем самым. Не смейтесь.  Он привёл меня в нору на северной окраине Москвы — панельную высотку, шестой этаж, квартира 66. То, что ждало за той дверью, — тема для отдельной повести. Но когда я вышла оттуда, мир уже не казался прежним. Мне предложили научиться волшебству. 
— Сначала очищение, — сказали мне. — Потом — оберег. 
Очищение... что ж, звучало логично. Но оберег? Внутри тут же зашевелились сомнения. Цена кусалась, да и вера в магические артефакты у меня тогда была на нуле. 
— Подай знак, — взмолилась я в пустоту. 
Декабрь выл за окнами. Я тогда крутилась как белка в колесе — помощник режиссёра в театрально-цирковом проекте, по совместительству курьер, бухгалтер и девочка на побегушках. Эта бешеная гонка была благословением — она не оставляла времени думать о той пропасти, на краю которой я уже стояла. 
И тут — звонок. 
— Лу! — Так меня звали все, кому было лень выговаривать полное имя. — Срочно! Натуральные кленовые листья. Триста штук. 
Голос продюсера резал ухо, будто пила по металлу. 
Где в декабре найти триста кленовых листьев? Этот вопрос повис в воздухе, как новогодняя гирлянда над Тверской. 
Через два дня ко мне уже мчал курьер с предполагаемым реквизитом. Я вскрыла ее с любопытством — и обомлела. Внутри лежал не пучок багряной листвы, а... что-то зеленое, плотное, неопознанное.  Зеленое растение с корневой системой. Что это?
- Мне привезли не 300 листьев, а что-то странное.
— Мне прислали какой-то сорняк! — я орала в трубку, сжимая телефон так, будто это была горло нерадивого менеджера. — У меня спектакль горит! Что происходит?!
— Ой... — голос на том конце замялся. — Это... корень папоротника. Ошибочка вышла. Перепутали посылки. Новый год, суета, сами понимаете. Корень папоротника. Гугл ответил мгновенно: "Самый сильный славянский оберег. Цветёт раз в году, в ночь на Ивана Купалу. Дарует удачу, защищает от нечисти."
Я разглядывала странный ком земли с торчащими корешками. Ветер за окном внезапно стих.  — Знаете что? — я сделала глубокий вдох — Оставьте. И листья привезите завтра.  Корень папоротника до сих пор стоит на моём окне. Кленовые листья доставили вовремя. Спектакли прошли при аншлагах. А после зимнего сезона я вернулась в квартиру 66 — за настоящим оберегом.  Вселенная не просто подала знак. Она устроила представление.  И это только начало.