Homo Scriptor неподвижен

   Простая истина: пишущий человек в моём видении — неподвижен. Он прикован, приклеен. К плоскости. Белого листа. Он есть острие ручки, острие карандаша. Поэтому отождествление автора с фехтовальщиком не так уж и глупо. Он — спортсмен. Неподвижный, прикованный к себе и своему пространству рыцарь. Прометей. И все тени — легли под его ноги, они не есть тени на стене пещеры. Но, все они — не более чем тени. Среди них попадаются ложные. Рождённые ложным источником. Не нужно обращать на него внимание. И ты славишь тени, чтобы ВИДЕТЬ за ними предназначенные для тебя истины. Именно так: не в них, а ЗА ними. И именно так: предназначенные д л я  т е б я.

    Подлинное чувство всегда постоянное, неизменное, глубокое и лишено теней в самом себе. И все тени — падают. Падают на стены, падают под ноги. Или их бросают. А ты “идёшь” как ни в чём не бывало. Тянешь точку из позиции А в позицию Б. Ты “перемещаешься”, и тень твоя перемещается. Где-то там. Но, она — лишь тень. А ты — неподвижен. Тень лишена жизни изначально. Плоская, двумерная, иллюзорная. Тень. Тебя. Твоего мысленного движения. К себе. Неподвижному. Узнающему за этими тенями нечто личное.

    Читай себя безмолвно. Звук — тень.

    Есть сладкие тени, а есть горькие.

    Оставь всё и всех самим себе.

    Будь самим собой, а не аборигеном, носящимся с “дарами белых” как с писанной торбой. Умеешь писать — пиши, совершай внутреннее движение, вооружившись ручкой, а не вправляй стержни в причёску, собираясь на прогулку по окрестностям: уловил истину, предназначенную для меня.
   


   .