Возвращение к Звездам - Просто перечитала старый т

Я давно пишу тексты для себя про себя.

Иногда выкладываЮ их на Прозе.ру.
Писала, как могла.
Как чувствовала.
Как выживала.

И вот сегодня меня вдруг потянуло туда вернуться.

Не специально.
Не по плану.
Просто ностальгия взяла за руку и сказала:
пойдём, посмотрим, кем ты была.

Я сидела с чашкой чая.
От него шёл лёгкий пар.
И я открывала свои старые тексты.

Один за другим.

И странное чувство.
Как будто я не читаю.
А снова захожу туда.

В те ночи.
В те слёзы.
В то тело.
В ту себя, которая ещё не понимала, что с ней происходит.

И вот я снова вижу её.

Балкон.
Ночь.
Мороз почти сорок.
Полчетвёртого утра.

Руки заледенели.
Лицо онемело.
Нос распух от слёз так, что, наверное, меня было трудно узнать.

Я сидела на своём месте.
На балконе.

Там, где почему-то было легче дышать.
Хотя дышать было почти нечем.

Снег.
Холод.
Звёзды.
Вторая пачка сигарет.

Я курила не потому, что хотела курить.
А потому что сигарета была как соломинка.

Держишь её в пальцах — значит, ещё держишься.
Значит, ещё не совсем провалилась.

Я смотрела на звёзды и кричала туда.
Не голосом.
Внутри.

— Помогите.
Хоть кто-нибудь.
Почему это происходит со мной?
За что?
Почему?

И тишина.

Такая большая тишина, в которой человек может исчезнуть.

А потом вдруг внутри прозвучало:

— Всё будет хорошо.

Не громко.
Не красиво.
Не как в кино.

Просто фраза.

И она почему-то не испугала меня.
Не обрадовала тоже.

Просто по телу пошло спокойствие.

Такое странное.
Не счастье.
Не надежда даже.

А будто кто-то внутри положил руку мне на плечо и сказал:
всё, иди спать.
Ты ещё нужна себе.

Я залезла под одеяло.
И уснула.

Тогда я не знала, что с этого начнётся другая жизнь.

Не новая красивая жизнь.
Не жизнь, где сразу всё понятно.

А жизнь, где я понемногу начну возвращаться к себе.

Сейчас перечитываю тот короткий рассказ и думаю:
сколько же там было всего.

Боль.
Страх.
Одиночество.
Переезды.
Преодоления.
Принятия.
Непринятия.
Места, где я вообще не понимала, что делать.
Места, где я менялась, хотя сопротивлялась.
Места, где я ещё не знала, что выживу.

А сегодня вот так.

Я сижу.
Пью чай.
Читаю себя прошлую.

И понимаю:
да, это было.
Да, мне было трудно.
Да, я тогда ничего не знала.

Но я шла.

Как могла.
Криво.
Больно.
Иногда на честном слове.
Иногда вообще без сил.

Но шла.

И, наверное, жизнь правда не прямая дорога.
Не инструкция.
Не маршрут, где всё заранее отмечено.

Это путь.

Иногда через мороз.
Иногда через балкон.
Иногда через вторую пачку сигарет.
Иногда через одну фразу внутри:

— Всё будет хорошо.

И сегодня я могу сказать той себе, которая смотрела на звёзды и просила помощи:

я слышу тебя.

Ты не зря тогда держалась.

Всё действительно будет хорошо.

28.03.2025
МИМ