15. Битва в ресторане

    Это очередной рассказ из моей биографии.
    Рассказ о том, как меня принимали в партию. В коммунистическую, естессно. Это ещё в прошлой эре было, в 1982 году. И смех и грех. В день получения заветных корочек мы с другом отметились в качестве участников грандиозной ресторанной драки, в которой мы оказались то ли победителями, отстоявшими честь русских офицеров, то ли потерпевшими, так как нас пытались побить около десятка горячих эстонских парней. В общем, мы так и не поняли.


-------------------------------


        Объявление.
        Ресторану требуется вышибала,
        чтобы объяснить предыдущему вышибале,
        что тот больше не работает.

        В ресторане:
        - Официант, мне можно кофе?
        - Я вам доктор что ли, откуда я знаю,
        можно вам кофе или нельзя.


        - Че долго не отвечал?
        - Курил на балконе...
        - 40 минут?
        - Ну, я еще драку смотрел...
        - Опа, че за драка?
        - Да двое сцепились, орут, дерутся...
        - А че орут?
        - Мяу, мяяяяяу!

----------------------------------------------------


     Прошло четыре моих лейтенантских года в полку. Мысль о поступлении в Военно-Воздушную Академию мало-помалу овладела моим сознанием и заставила проанализировать обоснованность притязаний на поступление. Выяснилось, что многое из того, что следовало знать для поступления, я уже подзабыл.
 
     Нанял репетитора по математике. Почти каждый день на протяжении шести месяцев  после службы ходил к ней пешком за три километра. Остальные предметы нагонял по ночам, вернувшись от репетитора. Одновременно изучал спецпредмет. А ведь уже была дочка Света и, соответственно, все проблемы семьи.
 
     Таким образом, знания свои я обновил, написал рапорт на поступление в академию, отправил его по команде в дивизию и со спокойной душой мы уехали в месячный отпуск к тёще на Украину.

     А вот далее никак невозможно обойти один исторический факт, о котором молодёжь лишь наслышана и имеет о нём самое отстранённое понятие. Это “руководящая и направляющая роль коммунистической партии в жизни каждого советского человека”. И это не демагогия. Это факт, пережитый нами в наших жизнях. Об этом написаны тонны литературы. К текущему моменту компартия предана анафеме, коммунисты или разбежались или “вдруг“ прозрели и перекрасились в демократов, но партийная эпоха так или иначе оставила свой след в судьбе любого из нас.

     Я не хочу быть одним из тысяч осмелевших обличителей, подхвативших волну партийного критицизма задним числом, когда это стало не только безопасно, но и модно. Но всё же были три момента в моей жизни, когда партия вставляла жерди в колёса моей судьбы. Пока что о первом, остальные потом, если позволит пространство книги.

     Итак, первый случай, самый незначительный. Мы в отпуске на Украине. Только приехали. На следующий день получаю телеграмму “Срочно прибыть к месту службы”. Что такое? В чём дело? Учения, что ли, начались? Или война?

     Но делать нечего, оставляю семью и через три дня я уже в полку. Ехать нужно было от Житомира до Ленинграда, через всю страну. Иду в штаб эскадрильи, встречаю замполита полка, майора Дисюка. Он мне:

     - Рапорт написал в академию?

     - Написал.

     - Так вот я из-за тебя получил арбуз в ж… от парткома дивизии.

     - В смысле?

     - Понимаешь, ты же не в партии, и даже не кандидат. За это мне и сделали выволочку, что недоглядел и пропустил твой рапорт. Тебе придётся вступить в партию.

     -  Я не хочу.

     Он приблизился ко мне, даже чуть приобнял за плечо и перешёл на доверчивый тон:

     - Жень, так не бывает. В наших академиях могут учиться только члены партии. Это одно из правил при поступлении. Сам понимаешь, что военная академия это учебное заведение для лучших из лучших. В нашей армейской среде самые лучшие это коммунисты. Недостойных мы не приглашаем в партию, не предлагаем продолжить профессиональное образование в высших учебных заведениях Министерства Обороны и, сам понимаешь, не даём им рекомендаций на занятие высоких должностей. Поэтому тебе нужно срочно ехать в Тарту на парткомиссию где тебя примут в кандидаты. Мы этот вопрос уже согласовали. Тебе там нужно быть послезавтра. (Напомню, кто не знает, что Тарту, это город в Эстонии. Там стоял штаб нашей дивизии).
 
     Вот такую лабуду задвигал мне начальник политотдела полка. Дичь полная, но система была непробиваема, а я маленький человек и против системы как блоха против танка.

     Я тогда соображал быстро, не то, что сейчас, поэтому лишних вопросов не задавал. Меня эта новость не обескуражила. Я принял её без малейшего душевного волнения, так как в партию я, действительно не стремился, резонно полагая, что мне от этого ни холодно, ни жарко. Но если теперь вырисовываются такие обстоятельства, то пожалуйста, стану членом вашей партии, что мне жалко что ли?

     На следующий же день я уехал в Тарту и отрапортовал о прибытии. Знаете, моя память хранит даже не сам процесс приёма в кандидаты, где полковничьи чины, будучи в тисках необходимой профанации, задавали дурацкие, никому не нужные вопросы, а вечер того дня.

     После успешного (кто бы сомневался) приёма у нас было пять часов до вечернего поезда. Нас было двое, я и мой дружок старлей Володя Гусаров. Сидеть на вокзале мы явно не желали. Решили пойти в гущу тартуского молодёжного разврата, то есть в кабак.

     Пришли, огляделись, заказали четыре больших бокала светлого пива с закусками “Росолье” и “Суитсукола”. Это национальная кухня Эстонии. Первое это что-то типа селёдки под шубой. Второе – копченая форель с перцем. Конечно, я тогда не запомнил эти названия, но события, развернувшиеся чуть позже, частенько возвращали мою память в тот вечер и я искал в интернете шедевры эстонской кухни, надеясь увидеть те названия, нашёл, запомнил и вот выдаю вам.

    В общем, посидели, поговорили, выпили, немного развезло. Заиграла музыка. Начались танцы. Сначала мы сидели, приглядывались к девушкам. Потом осмелели, и я пошёл приглашать свою, а Володя свою. Потанцевали, договорились на следующий танец. Но тут к нашему столику подруливают трое местных и говорят, чтобы мы больше не приглашали их эстонских девушек. Ребята, вы же знаете, как происходят ресторанные разборки из-за девушек. Примерно так. Володя полез в бутылку:

     - А то чё?

     - Да не чё!

     - Ну чё, чё?

     - Увидишь чё!

     - А не пойти ли погулять вам, ребята?

     - А чё нам одним гулять? Пошли с нами, если не боитесь.

     Мы переглянулись. Ситуация явно обострялась. Нас было двое, а их… не считал, но другие эстонские парни, видя начало заварушки, тоже недобро зыркали в наш столик. Было до крайности понятно, чью сторону они поддерживают. Девушки притихли и с любопытством следили за развитием событий. На этом фоне мы просто не могли опозорить флаг Военно-Воздушных Сил.

     Битва случилась сразу же на выходе из ресторана. Их вывалило человек десять. За их спинами маячили любопытные мордашки их белокурых бестий. Надо сказать, что Прибалтика в те времена была почти что Западом. Культура прибалтов была на более высоком уровне, и мы даже завидовали им в этом плане. К тому же Тарту был университетским городом, и это накладывало дополнительный отпечаток культуры на его жителей.

     Наверное, они, культурные поклонники композиторского таланта своего знаменитого земляка Арво Пярта, чаще пребывали на его фортепианных концертах, чем на уличных разборках. Они не имели опыта кулачного боя как мы, выходцы из русской глубинки. Наверное, они вообще никогда не дрались в своей культурной Эстонии. Мы видели, что их лидеры неправильно начинают драку. Они не били сразу в лицо, как делают в Вятской губернии России-матушки. Они продолжали угрожать нам, наскакивая грудью, хватая руками и выталкивая на площадку. Мы понемногу отступали, но понимали, что рано или поздно бойня должна случиться, что драка начнётся после первого удара, то есть придётся кому-то первому врезать. Или им, или нам. Врезал Володя. Тут же, как по сигналу, вся эстонская десятка качнулась в нашу сторону. Мы отбежали. На пути подвернулась длинная поленница. Мы прижались к ней спинами и заняли оборону лицом к врагам. В каждой руке по полену. Вот такая картина часто всплывает в моей памяти - Два не очень трезвых  русских старлея в раздёрганой парадке с золотыми погонами, в белой рубашке с оторванными пуговицами, с поленьями в руках, а напротив пёстрая толпа врагов, орущая и размахивающая руками.

     Повторюсь, они, видимо, не прошли школу уличных драк. Увидели наше страшное оружие и остановились чуть поодаль продолжая осыпать нас оскорблениями и угрозами. Мы стали кидать поленья в их толпу. Снарядов было много, и они поняли, что им не удастся даже приблизиться. Они отбежали, но долго ещё орали и грозили кулаками в нашу сторону. Пришли девки и увели их обратно в ресторан.

     Только потом мы обнаружили, что там остались наши фуражки. Мы зашли со стороны кухни и попросили кого-то вынести их нам. Оказалось, что эти гады сначала поиграли ими в футбол, потом залили внутрь какой-то гадости типа кетчупа. Вот скоты. Пришлось выбросить. Почистили перья и пошли на вокзал.

     На вокзале нас поджидала новая эстонская гадость. После выпитого пива нас потянуло в туалет пожурчать струйками. Спросили, где находится это заведение, нам показали. Подошли и застыли в недоумении. Штука в том, что у нас в России на туалетах красуются вполне понятные каждому буквы  МЭ и ЖО (привет незабвенному Лёлику из “Бриллиантовой руки”). А здесь не было никаких букв. Были Солнце и Луна. Понятно, что по эстонски что-то из этого было мужским, а другое женским. Но мы не знали. Стоим как бараны перед новыми воротами. Поджимает. Решили наплевать на небесные светила и вторглись в Солнце, надеясь, что оно мужского рода. Ничего особенного не произошло, гром не грянул, молнии нас не поразили, мы сделали что хотели, сели на поезд и уехали.

     Вот так меня принимали в партию. И смех и грех. Как вспоминаю, так улыбаюсь сам себе, ностальгируя и по доброму прощая оскорбления горячим эстонским парням. Пусть и они простят меня, если кому-то перепало поленом…