Вилка

Вчера узнал, что значит выражение - "Веточка переломившая спину верблюду" прям в буквальном смысле на себе. Вообще поговорка означает некий предел, до которого ты ещё тянешь, скрипишь зубами, но везёшь. И вроде тащишь до чёрта, но вот падает на тебя веточка и всё, ты ломаешься.

Вчера со мной случилась эта хрень.

Жизнь у меня не шибко весёлая, но и жаловаться так что бы особо не на что. Не простая конечно, и с каждым днём всё больше приходится прикладывать усилий, что бы объяснить самому себе, зачем я в этом цирке кувыркаюсь.

Встал, пожарил хлебцы, поймал турку с кофе за секунду до перелива, постоял под душем, на работу, с работы, пообнимался с котом и спать. Работу я себе ещё такую выбрал, что бы после неё реально с ног валило, это хорошо, это мне нравится. Вышибает из головы всякое.

Ну и вроде когда удаётся поймать этот режим монотонный, работа-дом, дом-работа, не так уж сильно бытие по тебе едет. Плюс бывают и приятные моменты конечно, редко... но тем не менее. Ну и в целом терпимо. Жизнь как жизнь, идёт и идёт.

Но вчера, у меня пропала вилка. С кухни, собрался я ужинать, а моей вилки нет. Я поясню, вообще я не псих, что бы из за простых кухонных приборов расстраиваться. На вещи мне вообще по большому счёту начхать, есть они, нет. Я в Ашане шмотки покупаю, но. Эта вилка была не просто вилка. Мне её подарили когда мне было 6 лет.

В тёмной прихожей нашей старой Питерской квартиры, пахнущей какой то резиной, чем то ветхим, со скрипящим, но натуральным паркетом и потолком теряющимся где то в невероятной для шестилетнего пацана вышине.

Мне и брату подарили по вилке. Обычной, самой обычной вилке из нержавейки, и мы возвращались в Москву на поезде и не могли нарадоваться, тому что мы теперь как большие, у нас есть что то своё, настоящее, выясняли чья вилка лучше (моя была лучше конечно). И с тех пор она была со мной. Не знаю по чему. Вот так вот. И все эти годы, я ел только ей. Тридцать пять лет.

И вчера её не стало. Я перевернул всю квартиру, залез даже в книжный шкаф (да, у меня есть книжный шкаф и там прям книги), перерыл все ящики с посудой, залез на балкон, а на балконе у меня склад всякого барахла которое надо отвезти на дачу, что бы это барахло дальше валялось уже на даче.

И в какой то момент я понял, что вилки моей, единственной штуки которая была со мной на протяжении всех этих лет, живой памяти о прошлом, больше нет.

Её нет. Видимо она как то попала в мусорное ведро и была выкинута. Я сел на кровать и чуть не завыл. Ужин уже остыл конечно, я тоскливо поковырял его другой вилкой и это всё конечно было не то. Сидел и думал, ну за что... ну как так то... ну эта же просто вилка, она не стоит ничего, она просто идея, память о детстве, зачем её то отбирать, за что так...

И я прям посыпался...посыпался внутрь самого себя со страшной силой. Плохо спал, утром ни свет ни заря, вышел из квартиры и пошёл искать нашего дворника, но было слишком рано, я подождал ещё часик и снова отправился на поиски. На этот раз дворник нашёлся, обрисовал ему ситуацию и мы пошли в место куда валится мусор из мусоропровода.

Никогда до этого там не был, из потолка торчит труба, под ней стоит зелёный контейнер уже основательно заполненный. Дворник начинает потихоньку открывать заглушку, из трубы валится пакет, я смотрю, мой не мой. В какой то момент выпали все, моего пакета не было.

Он снимает со стены крюк и начинает им шебуршить в помойке. Попутно объясняя мне что вряд ли мы тут что то найдём. Ну это и понятно, найди вилку в баке с мусором. Копался копался, ничего нет, кроме картофельных очисток, обёрток от сырков, баночек от йогурта, луковой шелухи.

И вдруг я её увидел.

Ребята, впервые в жизни я обнимался с дворником узбеком.

Принёс её домой и кипятил её в кастрюле и положил отмокать в моющее средство.

Я вернул себе огромный кусок своей жизни, маленькую, никому не нужную вилку из нержавейки с раскосыми зубами.

Как мало для счастья надо...или наоборот много