Сказка о Чёрном Фонаре и Золотом Сердце

В одном старом городе, где туман цеплялся за крыши, а фонари мерцали, словно усталые глаза, жил человек по имени Лоренц. Он был часовщиком — тихим, одиноким, с руками, привыкшими чинить то, что другие давно выбрасывали.

Каждый вечер он проходил через пустынную площадь, где стоял старый чёрный фонарь. Говорили, что когда-то он светил ярче всех, но теперь лишь скрипел на ветру, как забытая совесть.

Однажды ночью Лоренц услышал шёпот:

— Зажги меня.

Он обернулся — вокруг ни души. Шёпот раздался снова — и тогда он понял, что это говорит фонарь.

— Я не горю без огня внутри. Но люди носят свои огни в груди, даже не замечая. Дай мне немного — и я покажу тебе то, что скрыто.

Лоренц, человек трезвого ума, вдруг почувствовал, как в его груди что-то сжимается. Он вздохнул — и из его губ вырвался тёплый золотой свет. Фонарь проглотил его, вспыхнул — и вдруг тени на площади задвигались.

Он увидел воспоминания, застрявшие в камнях мостовой:

— Женщину, которая каждый вечер ждала под этим фонарём того, кто так и не вернулся.
— Старика, бросавшего в него монетки, словно в колодец, шептавшего: «Я бы всё исправил».
— Девушку, смеявшуюся здесь когда-то так звонко, что даже фонарь запомнил её голос.

А потом Лоренц увидел себя — но не часовщика, а юношу, который когда-то стоял здесь с горящими глазами и мечтал изменить мир.

— Люди думают, что время уходит, — прошелестел фонарь. — Но оно просто копится в таких, как я. Ты можешь забрать свой огонь обратно... но тогда я погасну.

Лоренц посмотрел на свои руки — грубые, исцарапанные шестерёнками. Он больше не чинил часы — он лишь заводил их, чтобы они тикали в такт пустым дням.

— Оставь его, — сказал он наконец.

Фонарь погас. Но в груди у Лоренца что-то щёлкнуло — будто сдвинулась старая, заржавевшая пружина.

На следующее утро он открыл мастерскую и выставил в витрину странные часы — без стрелок, с гравировкой: «Время не уходит. Оно ждёт, когда ты вспомнишь, куда его потратить».

А по ночам, если очень повезёт, на той площади можно увидеть, как одинокий чёрный фонарь ненадолго вспыхивает — будто кто-то внутри него вдыхает.

Мы носим в себе огонь, который тратим на чужие механизмы. Но иногда стоит отдать его тому, кто напомнит, ради чего мы когда-то горели.