Прости меня жизнь

 

Прости меня, жизнь, за то, что я подчас беспомощен, как лист на ветру, что не нашел в себе сил стать скалой. За те моменты, когда слезы смешивались с дождем, а руки опускались раньше, чем приходило понимание: даже слабость может быть шагом, а не падением. 

Я — путник, который несет свой груз, спотыкаясь о собственные тени. Прости за то, что не сумел разжечь костер надежды там, где тьма казалась вечной. За то, что в страхе закрывал глаза, вместо того чтобы разглядеть в темноте силуэты новых дорог. 

Но, может, в этой беспомощности — моя искренность? Как росток, что ломает асфальт, я не знаю, как расти правильно, только — как пробиться к свету. Я не умею быть непоколебимым, зато научился чувствовать: каждый шрам — это разговор с тобой, жизнь, а каждый срыв — признание, что мне всё ещё не всё равно. 

Прости, если вместо битвы я выбирал тишину. Если моё сердце, как корабль без весел, доверяло течению, а не воле. Но даже в бездействии я учился: принимать твои волны, доверять твоим ветрам… И, кажется, понял, что быть беспомощным — не значит быть побежденным. Это значит — оставить дверь открытой. Для тебя. Для себя. Для того, что будет после. 

Спасибо, жизнь, за терпение. Я всё ещё учусь не стыдиться своей хрупкости. Возможно, однажды я назову её мужеством.