Диагноз. Глава вторая. Монолог

Боря нажал клавишу брелка автосигнализации. Сверкающий на утреннем солнце, чёрный, будто прозрачный изнутри Bentley, аукнул в ответ и приоткрыл дверь со стороны водителя. Боря нырнул в кресло автомобиля и дверь сама по себе мягко прикрылась. Боря поставил локоть на подлокотник и упёрся кулаком в острый подбородок.

- Бэн, - обратился он к автомобилю, - ты не представляешь как мне паршиво. Я сейчас должен идти туда, - кивнул в сторону ворот, - как вор петлять по переулкам и всё ради того, чтобы снова сесть в калошу нашего автопрома. В очередной раз изменить тебе с этой ...

Боря постарался подыскать точное словосочетание, отражающее суть в высшей степени нижайшего жалкого явления и ... таки, нашёл:

- ... частично недоношенной субсидией для того, чтобы понять суть тупикового феномена. Я должен изменять тебе с этой ... голодранкой ещё несколько месяцев, чтобы докопаться до истины: какого куя ? вся эта масса водителей занимается делом, которое выкачивает из них силы, жизнь и самое главное - деньги. Представляешь?! Они пришли заработать деньги, а из них наоборот эти деньги выкачивают. Я понимаю, когда я изменяю тебе с моим брабусом. Это как изменять моей жене с Машенькой Сазоновой. Она и в самом деле сладенькая киска. Согласен? Знала бы моя жена - гордилась бы какую куколку я качаю.

Боря нажал клавишу на панели управления.
Бэн беззвучно опустил спинку кресла и принялся лёгкими движениями массировать спину своего хозяина. Хозяин заставил себя закрыть глаза и попытался расслабиться, чтобы получить порцию удовольствия от механической игрушки.

- Хорошо сказал, - констатировал Боря произнесённую речь. - Нужно было записать на диктофон.
"Сакральное число ? говоришь".
Вопрос прозвучал сухо, будто оставив всякую надежду на самостоятельное поднятие тела из инкрустированного, полированного ящика. Голос из солнечного сплетения задал вопрос так, будто скользнул бориным телом по пояс в безысходность коричневого цвета и дал ощутить бориным пяткам холодок засасывающей бездны.
Боря ухнул желудком в кишечник, но попытался изобразить полнейшее спокойствие.

Приоткрыл один глаз.

- Это кто там вякает?
"Дедушка Станиславский", - с холодком продолжил голос из нутра. - "Не верю! Падение твоего желудка услышало всё тело".
Боря открыл второй глаз.
"Они давали тебе всё, чего ты желал", - вернулся к началу внутреннего монолога голос из нутра.
- Кто? - приподнялся на кресле Боря. - Я сам всё брал.
"Не важно КТО. Важна форма времени".
Боря заглянул в Душу.
Душа продолжила. Не оборачиваясь. Без эмоций.
"ОНИ ДАЮТ ТЕБЕ и ОНИ ДАВАЛИ ТЕБЕ".
Ускоренным видеорядом в памяти промелькнули сотни самых гнусных поступков Бори за последние тридцать лет и ухнули в желудок, подняв лёгкую волну тошноты.
"Боренька, пора ощутить разницу. На носу крайности переформатирования".
- Рот закрой, - обрубил Боря голос из нутра.
Душа в знак согласия кивнула и заткнулась.

Боря уложил тело обратно в кресло.

Несколько глубоких вдохов и беззвучных выдохов утихомирили подташнивающий страхом желудок. Взгляд скользнул по чреву чёрного красавца. Уют отполировала панорама по отделке ручной работы из натурального дерева.
Боря снова ощутил аккуратные движения "пальчиков" под органической кожей кресла. Закрыл глаза.
- Прости Бэн. Нас перебили, мой мальчик. О чём это я? ... А, да. О киске и миске. Управлять Машкой в постели - да. Но терпеть инвалидность этой ... гранты. Пусть даже новой. Пусть даже из автосалона. Гм гм ... Чёрте что.

Не открывая глаза, Боря вынул из кармана пиджака диктофон, нащупал пальцем клавишу записи. Собрался с мыслями.
Нажал клавишу. Жестко отчеканил:
- Гранта. Говорят, боевая лошадка. Говорят лёгкая, резвая и выносливая. В критических ситуациях ещё не проверял. Плять. Как! Как может быть резвой калоша? со сраными девятью десятками лошадок. Куй его знает! Всё трясётся, скрипит, переключается сикось-накось, скачешь по ямам и лежачим полицейским как на необъезженном ишаке. Чего ждать от неё в следующее мгновение вообще не понятно. Я повесился бы работая в таких условиях. Конвас по сравнению с грантой - космический корабль для путешествий по дальнему внеземелью.
Отключил диктофон.

Нахмурился.
Пожевал кончик нижней губы. Помял ноздрями.
Ещё раз собрался с мыслями.
Включил диктофон и выпалил:
- Что за лапти делает наш автопром? Куй его знает как люди помещаются в этих тапочках. Пространства - как в гробу. Тьфу! ёж твою мать.
Отключил диктофон. Положил его на сиденье пассажира.
Закрыл глаза.

Впитывая нежность шевелящегося кресла, попытался расслабиться.
- Я уже месяц езжу в этой миске. Пытаюсь заставить себя говорить с ней. Пытаюсь понять, какое дать ей имя. Скопировал из инета статью васи пупкина. Ничё не помогает. Бэн, может подскажешь? Вот послушай, что вася написал. Постараюсь как можно ближе к тексту.

Боря настроил себя и попытался на самом деле войти в образ ухажёра отечественных и импортных тазиков.
- Эта машинка четырнадцать часов в сутки кружит по городу, чтобы заработать своему хозяину деньги. По сути: девушка зарабатывает деньги своему парню. Она согревает его в холод, оберегает от дождя. А по-ночам, пока её парень отсыпается в тёплой постели, мёрзнет на стоянке. И ждёт.

Открыл глаза, достал из пиджака смартфон, открыл приложение "Блокнот", пробежал взглядом по тексту, довольно кивнул и положил устройство рядом с диктофоном. Снова прикрыл глаза.
Расслабился.
- Вот тебе и вася  пупкин. Блогер. Таксист. Как и все ездит в корыте. В иностранном. Но в корыте. Облизывает своё корыто и кайфует. Бэн! - Боря резко открыл глаза и вспыхнул, - как он может ездить и облизывать своё зачуханое корыто? Интересно, он его моет по-настоящему? Или только из шланга поливает?
Боря выставил ладонь в сторону панели, светящейся приглушенным фиолетовым светом.
- Ладно-ладно, не зуди. Я тоже тебя не мою.
Боря снова прикрыл глаза.
Поиграл плечами. Потянул шею. Хрустнул позвонками.
- Но я вываливаю приличную сумму в автоджентли, чтобы ты блестел даже в самую пасмурную погоду.

Полежал с полминутки в полной тишине.
Сделал глубокий беззвучный вдох через нос.
И тихонечко выдохнул через рот.

Открыл глаза.
Выключил панель. Сидение приподнялось и замерло.

Боря заметил пылинку на погасшем сенсорном экране. Достал носовой платок. Аккуратно снял пылинку платком, свернул платок в трубочку и положил его обратно в карман.

Открыл дверь. Вышел из авто. Скинул пиджак, швырнул его на заднее сидение.
Бросил взгляд на чистоту чёрной рубашки, чёрных брюк и чёрной обуви.
Сунулся в салон, достал из стилизованного футляра солнцезащитные очки. Схватил с пассажирского кресла диктофон со смартфоном, прикрыл дверь и вжал клавишу автобрелка.
Бэн муркнул в ответ, а Боря вытянул из кармана брюк ещё один брелок. Дешевый. Напоминающий запечённого утконоса табака. Сравнил с брелком красавчика Бэна.
Печально вздохнул.

Одел солнцезащитные очки и двинулся по дворику, напичканному камерами слежения.

Вышел за ворота.

Ёрзая взглядом в поисках знакомых автомобилей и пешеходов, прошел несколько переулков. Убедившись в чужеродности окружающего пространства, нырнул в скверик. Петляя узкими тропинками, вымощенными тротуарной плиткой, забубнел себе под нос:

- Это случилось со мной. Я этот человек. Я тот, кто состоит из груды мяса, костей, нервных окончаний и маленького серого ... Херня какая-то. Ну, да. Это отличная черта представителей данной профессии. У меня не хватает мозгов. Не хватает, чтобы стать хозяином строительной компании. Меня выгнал управляющий банком, потому что я переспал с его любовницей. Мне нравится крутить баранку и всё время трещать с пассажирами. Я вообще балабол. По жизни. Как Мэл Гибсон в Теории Заговора. А может у меня свободный график и я чихал на всех начальников? Нет. Их вообще надо мной нет. Только приложение в котором больше половины туфты, которую нужно выбросить, и приложение с облегчением вздохнёт. Я подрабатываю в свободное от работы ... Нет. Это тоже не годится.

 Боря вынырнул из скверика, перебежал через дорогу и юркнул в переулок.
- Я развёлся с женой. Она оторвала у меня всё, кроме машины.
Стряхнул с себя эту мысль.
- Муйня какая-то. Плять. Аккуратнее, а то сам себе накаркаешь. Столько метилазы у меня не выделялось даже когда я входил в сюжет своего первого полного метра. Киздец какой-то. Этот скафандр тяжело напяливать без вазелина. Как там? Трудное надо сделать привычным. Привычное - лёгким. А лёгкое - прекрасным.

Вышел из-под арки, перебежал проезжую часть и оказался на платной парковке для обычных авто. Сбросил обороты и замедлил шаг.
- Так и есть. Трудное - привычным. Привычное - лёгким. Лёгкое - прекрасным.
Приблизился к намеченной цели. К нелепой покупке. Нелепой формы. Из нелепого автосалона.
Остановился.
- Лёгкое - прекрасным. Константин Сергеевич.
Снял очки. Скользнул взглядом по вздёрнутым глазёнкам и тонкой чёрной клоунской лы бе белой гранты.
- Трудное - прекрасным. Дедушка Станиславский.
Нервно смахнул пылинку со своей лысины.
- Ну и рожа у тебя ...
Боря оглянулся на соседние автомобили, которые пялились на него такими же вздёрнутыми дурацкими мордами.
- ... как у перепуганного Гуинплена.
Пристально посмотрел на гранту.
- Несчастная. До удивления. Или удивлённая до несчастья.
Нажал кнопку брелка. Гранта укнула в ответ, моргнула габаритами. Боря постоял возле закрытой двери.
- Не открылась, - издевательски вздрогнул бровями. - Почему-то. Ммммда.
Открыл багажник, достал из него таксишную шашку. Примагнитил к крыше.

Зыркнул по сторонам.
Никого.
Украдкой нюхнул запах своей рубашки. Оценил прелесть (по его мнению) истинного мужского аромата своей одежды.

Собрался.

Втиснулся в кресло водителя. Потянул на себя дверь.
Дверь рыкнула и с грохотом захлопнулась. Боря беззвучно выругался.
Примагнитил смартфон к держателю. Ткнул пальцем в экран. Приложение таксометра загрузилось, предложило выйти на линию.
Боря сунул ключ в замок зажигания. Провернул. Двигатель шмурдякнул носом и заглох.
- Дух бойца должен быть как спокойное горное озеро.
Боря постарался придержать в себе вспучившийся дрожжами гаввах.
Получилось.
Провернул ключ ещё раз. Двигатель поплыл. Не сразу, но набрал нужные обороты.

Известный во всей стране режиссер окунул свою голову в виртуальное ведро с болтами и гайками и призвал к жизни Дух Матёрого Таксиста.

Дух Матёрого просочился через солнечное сплетение к руке и положил ладонь на рычаг коробки передач. Нога Матёрого выжала сцепление, а рука толкнула рычаг. Муфта и шестерня процедили шмурдяком так же, как и двигатель при первой попытке ожить.

Боря дружественно похлопал ладонью по ручке рычага.
- Спокойстьвие. Только спокойстьвие. Так говорит мудрейший Карьльсонь.

Нажал клавишу автомагнитолы.
Из колонок как из кружки заструилась лёгкая оркестровка шестидесятых.
Активировал в смартфоне опцию "На линию".
Тут же зазвенел колокольчик и экран предложил:
ЗАКАЗ № 1342

- До клиента полтора кэмэ, - констатировал Боря. - Душенька моя, - обратился он к детали гранты под названием рычаг коробки передач, - на этот раз без выпендросов.

Выжав сцепление, аккуратно перевёл рычаг в положение первой скорости. Муфта, таки, приговорила шестерёнку и машина плавно сдвинулась с места.

(продолжение здесь)
http://proza.ru/2025/03/30/94