Смысл жизни

Тихонько угасают маленькие лампочки на сером потолке.
Экран, что на стене, об играх разума во тьму вещает.
Я без чернил пишу историю, но не любви, в письме.
И некто за окном стоит всю ночь теперь на страже.

Пишу, пишу, проваливаюсь в сон и просыпаюсь в тишине.
Ищу ответы, понимаю, что забыл задать я к ним вопросы.
Ты слишком рядом, далеко, а утро холод предлагает мне.
Пока все живы, хотя год при этом называют високосным.

Не странно, что ты рада меня видеть, как ни странно, я
Давно не ощущал уже твоих излюбленных объятий, взглядов.
Ты улыбнешься, я отвечу. Сразу, без уловок и стеснения.
Ведь если мы сейчас вдвоём, то это ведь кому-то надо.

Осталось три. От силы пять. И утро на посту заменит мрак.
А я пытаюсь осознать, что угасание — как смысл всякой жизни.
Вот музыка моя затихла. Но мне аплодирует с людьми кабак.
Всё та же улица, пруды, фонарь. Меняются лишь только числа.