Я прячусь в книгах

Я прячусь в книгах. В своих. В своих мирах, которые только и ждут, чтобы я вдохнула в них жизнь. Достаточно просто сказать им "да", и та реальность начинает разворачиваться перед глазами и жить собственной жизнью. Пример этой ночи: я хотела поймать Сивку-Бурку по-честному, с арканом на шее и дикой скачке через плантацию. Вмешалась главная героиня. Результат - и конь, и тот, что его ловил, без сознания, сарай разбит по щепочкам и вместо селекционных молодильных яблок молодильное пюре с примесью щепок. Кто виноват?

Пальцы сами укладывают буквы в стройные и не очень ряды, пока перед глазами очередная сцена, а в ушах едкие комментарии героев. Каждый раз требуется всё дольше, чтобы вернуться оттуда в мир разлитого сока, кричащих детей, летающих кружек и перегревающизхся кофеварок.

Говорят, в результате сильного недосыпа люди путают сны и реальность. Могу ли я достоверно утверждать, что удивительнее: протаранивший лбом сарай конь, ослеплённый пламенем перьев жар-птиц, или баночка йогурта, которая, совершив невероятный кульбит по кухне и срикошетив от чайника, холодильника и руки приземлилась на стол, так и не разлившись?

Я возвращаюсь в этот серый мир на поцелуй мужа, на его нежное тепло, на крик "Мамочка!", на убежавшее молоко, на драку за игрушку. Мне есть ради чего возвращаться. Пока что есть.

Однажды этого не останется. Буквы обнимут меня, обволакивая сладостной паутиной, питаясь моей энергией, дабы обрести плоть и самостоятельную жизнь.

В этом мире от меня останутся лишь иссохшиеся буквы на пожелтевших листах, обретающие жизнь каждый раз, когда вы проживаете те эпизоды, которые я дарила как вам, так и себе. И может быть, когда-нибудь в этом мире будет создан портал, который пересечёт пространство в тот мир, который я приберегла для себя. Может быть, вы даже встретите меня там. Но, вот, узнаете ли? И узнаю ли я сама себя?