***
Поэт:
/В исступлении рвет бумагу, взлохмачен./
Ах, что такое? Не выходит
Творенье дивное создать.
В бессилии хочется кричать!
Ну что ж со мною происходит?
Зачем пишу? Какого черта
Себе покоя не даю?
И душу мучаю свою
Занятием такого сорта?
Зачем об лист мараю руки?
Бутон души хочу открыть,
Всего себя хочу излить,
Тружусь ценою смертной муки!
Писательский талант – обуза,
Коль вдохновенья больше нет.
И мне не мил весь белый свет!
Когда ко мне вернется муза?
/Небольшая пауза, переворачивает опрокинутый стул и садится на него./
Я помню видел страшный сон.
Там был я вовсе не поэтом,
И не писал я в мире этом:
Я без таланта был рожден.
Из машиниста в пассажира
Я превратился на глазах.
И я проснулся весь в слезах,
Узрев сию картину мира.
О муза, где же ты сейчас?
Меня оставила на что?
Я жизнь готов отдать за то,
Чтоб зреть сиянье твоих глаз…
Муза:
/является внезапно, вся такая в белом платье и радостная/
Мой друг, приветствую тебя!
Услышав твой истошный крик,
Примчалась я в единый миг.
И что же вижу я вокруг?
Всклокочен ты, бумага мята,
Валяется и тут и там.
И что в душе не знаешь сам:
Душа печалию объята!
Ну вот я здесь, и я с тобою.
Идем со мной в чудесный мир,
Где вечно сказок правит пир!
Смелее, оживись мечтою!
Свидетельство о публикации №225033100385