Прелюдия

1
Эта карта, что выпала мне —
жребий мой.
"Хочешь плачь, хочешь вой", —
говорю в тишине
сам себе, сам с собой
продолжая общенье.

Я по знаку рождения — рак,
но теперь, на безрыбье, — я рыба:
таково превращенье...

Налицо череда катаракт:
обернулась песчинкою глыба,
когда лишнее скульптор отсёк;
взгляд мой сужен по форме воронки,
помогая влезть в горло бутылки
и спуститься на дно... — Это всё,
знать, прелюдия похоронки,
самому от себя же
       накарябанной тремор-рукой...

Образ, может, и пылкий,
но, что надо, — покажет...
                           до озноба по коже...
По всему, мне пора на покой.
Переделано всё, что был должен...


2
Что? Не веришь? Давай подытожим,
отойдя от руля и ветрил:

— из домов, что построил,
сложил переулок поболе
заводского, где жил пацаном;

— а деревья, что сам посадил,
коль  шеренгой построить
у дороги вдоль поля, —
станут долгой и плотной стеной;

— сына тоже родил...
сам растил и поднял на крыло...
жаль, не принял он тягу к полёту... 

Вроде правилам всем угодил —
не кричал: "Не хочу! Тяжело!"
Что не так?  — Объясни... идиоту.

Что не так? —
вопрошаю себя. И молчу.
Тишина оглушительна столь,
что уже не пустяк...

Неизменна мечта!
Я прощаться с тобой не хочу,
моя быль...
                 моя радость и боль...





30.03.2025