Наша жизнь - как осенние листья,
наша молодость - как сон-трава.
Режут слух, словно скрип половицы,
непонятные слова:
- "... а на горе поёт и пляшет шут,
и плачет над своей дурацкой долей.
Так тяжело, так холодно ему –
хоть помереть. Хоть помереть бы, что ли"
Шут завязал веревку на суке
(пора смеяться над последней шуткой)
И на его дурацком колпаке
звенит бубенчик - весело и жутко.
Пожми плечами, коль не смог понять
последней шутки (а судьба шутила)
И мы не знаем: то ли нам рыдать,
то ли смеяться над его могилой.
Привет тебе, День Дурака
© Copyright: Кузьма Калабашкин, 2025
Свидетельство о публикации №225040101070
Свидетельство о публикации №225040101070
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.