Простота хуже воровства

     С детства нас учили уважать старших. Казалось, чем человек старше, тем он мудрее и добрее. В нашем советском детстве так и было: дедушки и бабушки всегда были нашими защитниками перед родителями, прятали для нас конфеты, осыпали благословениями и поцелуями. Их авторитет был незыблем, даже родители прислушивались к ним. Мы доверяли им безоговорочно.
 
     Но однажды я столкнулся с человеком, который разрушил это доверие. С тех пор я стал осторожнее в общении с чужими стариками. Жаль, что такой урок пришёлся на детство, но, к счастью, он не превратился в травму.

     Осенью мы с братом и бабушкой возвращались из аула. Рейсовый автобус, старенький ПАЗик, был битком набит пассажирами – это был последний рейс на сегодня. Люди сидели прямо на своих баулах, в проходе, прижимаясь друг к другу, словно сельди в бочке. Мы с братом, нам было чуть больше десяти лет, стояли, держась за поручень, а бабушка задремала на сиденье. До станции Бурное, где нас ждала пересадка, оставалось не больше часа.

     Рядом с нами на мешке сидел пожилой мужчина. Он потрогал полы моего плаща и начал расхваливать материал. Отец недавно купил нам с братом одинаковые импортные плащи – светло-бежевые, двубортные, с шлицами. В то время хорошие вещи были в дефиците, и мы гордились обновками.

     — Хороший плащ, дорогой, наверное, – сказал старик, оглаживая ткань.

     Соседи в автобусе начали цокать языками: мол, городские ребята, одеваются не так, как мы. Старик посмотрел на меня пристальнее.

     — Продай, а? Дорого заплачу! – вдруг предложил он.

     Мне стало неловко, но я промолчал. Он настаивал. Тогда я сказал, чтобы он меня не трогал.

     Через некоторое время он снова завёл разговор о плаще. Но теперь сменил тактику: стал искать недостатки.

     — Да в такой плащ ветер задувает, не для села он, – качал он головой, дёргая за шлицы.

     Мне некуда было деться – он сидел прямо за мной. Я старался не обращать внимания, но он не унимался.

     — А пуговицы-то! – вдруг воскликнул он. – Двурядные... Это ж женский фасон! Чего это мальчику в девчачьем ходить?

     У меня вспыхнули уши, в груди заколотилось сердце. Женский плащ? Я? Я не знал, как отличать мужскую одежду от женской, но ведь старик сказал! А старикам полагалось верить. Всё во мне сжалось от стыда. Казалось, что все вокруг уже шепчутся, перешёптываются, смеются надо мной – девчонка!

     Остаток пути я стоял, опустив голову, охваченный злостью – на себя, на отца. Как он мог? Почему купил мне девчачью вещь? Я не знал, куда спрятаться. Хотелось провалиться сквозь землю.

     Когда мы приехали домой, я первым делом сорвал с себя плащ и больше его не надевал. Никому не рассказал о случившемся – было стыдно.

     Сейчас я думаю: какая же ты сволочь, старик. Мне стоило бы сказать об этом отцу – он бы всё объяснил. Теперь я знаю, что плащ был мужским. Но тогда, в детстве, нам никто таких вещей не объяснял.

     Теперь, глядя на нынешних детей, понимаю: пусть носят что угодно, лишь бы было тепло и удобно. Главное – чтобы никто не внушил им стыд за то, что они носят. Надеюсь, таких стариков больше не встретишь.