Impression

Шла на Маэстро.
А что там будут детишки выступать - пусть, разрешила я.
Даже интересно; последние годы в моем концертном списке сплошь именитые и  состоявшиеся.
…и вот возвращаюсь с комом в горле и готовой навернуться слезой.
Ибо дети не именитые пока, да. Но - состоявшиеся.

Когда малышка, едва видимая из-за рояля взмахнула руками, полилась не музыка - жизнь!
Моцартовский концерт. Как эти крошечные пальчики выдерживают ритм, и - мгновенно - с форте на пьяно?
Сидела в мурашках, и все не могла связать в полушариях: крошка ведь, лет шесть, и вдруг эта музыка, мощь и Моцарт в ее руках…

Потом вышел китайчонок.
Ну, политкорректность - в жюри китайский музыкант, цинично заключила я ещё до первых тактов. И несколько минут пребывала в вероломном умозаключении.
Но вытянулась, выловила из-за поднятой крышки блестящий лоб, взгляд, и дрожащие губы, избиб тела… и музыка зазвучала иначе - не перфектной техникой, но рвущейся душой.
Бетховен и Китай. Как они были раньше, где?.. а теперь вот слились в абсолютной гармонии.
Китайчонок и перевешивающие букеты, направляются не в ту дверь, и когда Маэстро, придерживая мальчика, провожает его нужного выхода, кажется, ребенок сейчас упадет в обморок.
Часть его навсегда осталась на этой сцене.

И был Прокофьев.
Мама говаривала, мол, музыка для высоких интеллектуалов.
Но восприятие зависит от тех, чьи руки на клавишах. И кто за дирижерским пультом.
Первый кадр - разочарование. Вместо Маэстро - неизвестный юный. Пока разбираюсь с недоумением, эмоции дирижера захлестывают бельэтаж.
Они с солистом будто перебрасывают огниво друг другу!
Не могу понять, отчего дирижер не переворачивает страниц партитуры, вдруг понимаю: планшет! Классика, юность и новые технологии оказывается прекрасно сочетаются.
Дирижер тем временем вращается все амплитудней, и воспарил бы уже, если бы его левитация не мешала музыкантам следить за палочкой.

Девочка-подросток и Рахманинов.
На мгновение дирижер перехватил инициативу, но солистка уверенно вела, и постепенно развивающиеся вихры юного дирижера растворились под ее пальцами.
Публика встретила чуть холоднее.Возможно, не хватило харизмы. Быть может, в дуэте со Маэстро было бы глубже. А может, она просто немного переросла. Опоздала.

Второе отделение - и Лауреат.
Двухметровый молодой человек с рассыпавшимися по плечам русыми кудрями. Весь в черном.Развевающиеся полы блестящего плаща в пол и полуулыбка человека, уже не просто чувствующего - знающего. Демон нового поколения.
Играл этот новый демон мой любимый концерт Рахманинова. Перестала дышать, и зал вместе со мной.
Жаль, не всегда видно было его лицо. Пересесть бы,  но - поздно!
Что не увидела - дорисовала. Демон исчез с первыми аккордами. На сцене ангел. Или даже Христос.
В черном плаще.
Как они стояли на поклоне - пожилой Маэстро и этот рослый Ангел-Демон! В их сплетенных руках вибрировала угадываемая нить, черта, где земля переходит в небо. Или наоборот.